Отличная возможность напомнить тем, кого мы любим, КАК сильно мы их любим
Моё пожелание всем форумчанам - в виде мини-эссе))
Полёт фантазии
Вы и представить себе не можете, как же здорово жить на последнем этаже. Один мой знакомый, бывший летчик, меня бы поправил – не на последнем, Женя, на крайнем. Ему в свое время очень доходчиво, по-армейски, объяснили, почему полет может быть крайним, но никак не последним. Последним он, положим, стать может, но намекать на это - некрасиво. Поскольку мы с вами летать с крайнего этажа не собираемся, все-таки будем называть его последним.
Итак, плюсы жизни на последнем этаже. Прежде всего, ближе к солнцу. Гарантирован красивый вид – сверху даже мусорный бак выглядит интригующе. Уменьшается количество соседей, с которыми можно ругаться в выходные. Если вы живете на последнем этаже, вполне вероятно, что номер именно вашей квартиры обозначен на подъезде - вы обеспечены живым и открытым общением по домофону в разное время суток. И, едва ли не самое важное преимущество – к вам в квартиру могут спокойно залетать птицы. Практичная часть читателей сразу представили себе жирненьких индюшек, прыгающих с окна кухни сразу на разогретую сковородку. Или, на худой конец, привычных для нашего климата многоногих куриц. Любители синиц в руке могут сразу получить душистый наваристый куриный бульон. Дерзновенные же, предпочитающие журавлей, строят насесты в надежде на свежие яички к завтраку. Но, увы, курица, как гласит предание, не птица, и вряд ли долетит даже до пятого этажа. Забудем о курицах. Читатели-романтики наверняка вспомнили синих птиц. Что делать с синими птицами, знают все, кому уже исполнилось восемнадцать. Для несовершеннолетних скажу: самое главное – купить хорошую клетку. И два-три запасных, желательно немецких, замка. В наших краях синих птиц мало. Единственное счастье-в-перьях, которое может ненароком залететь к вам – это волнистый попугайчик соседки справа Веры Ильиничны. Попугайчик нам не подходит. Даже если закрыть глаза на то, что он не синий, а голубой с зеленым. Ибо настоящее счастье всегда молчаливо, чего нельзя сказать ни о Вере Ильиничне, ни о ее питомце. И тем не менее...
Однажды теплым летним, а точнее июльским вечером ко мне на балкон залетела птица. По правде говоря, залетела она, заползла или была сброшена с пролетавшего вертолета, я не знаю, не видела. Когда я пришла на балкон, она уже была там. И ни улетать, ни уползать не собиралась. Птица была размером с четырех худосочных воробьев или с трех упитанных снегирей, но не была ни снегирем, ни воробьем. И даже не была голубем. И я зразу почувствовала, что это коростель. Больше названий птиц я не знаю. Нет, знаю – зяблик. Но зяблик прочно ассоциируется у меня с глаголом «зябнуть», а зябнущее существо всегда светлое – от холода белеют. А наш коростель был темно-коричневым. В современном обществе мы все – существа напуганные, поэтому вместо чувства радости от встречи с обитателем московского неба я ощутила беспокойство – вдруг птица больна свиным гриппом. Он как раз свирепствует в Мексике. Врожденная любознательность и приобретенная за долгие годы жизни вежливость превозмогли страх, и мы с коростелем познакомились. Почему в этом доме никогда нет червяков, грустно подумала я. Поскольку хлеба в этом доме тоже не было, я рассыпала коростелю овсянку. И налила в блюдечко воды. Есть овсянку коростель не стал – видимо, у него в роду никогда не было лошадей Пржевальского. Твердо решив завтра же утром пойти в ближайший яблоневый сад копать червяков, я отправилась спать. На душе было неспокойно. Ночью снились летающие крысы.
Утром я первым делом вышла на балкон, чтобы пожелать коростелю хорошего дня. И тут...И тут возможны несколько вариантов конца нашей истории.
Вариант первый: конец открытый. Я выхожу на балкон, коростеля - нет. Читатель сам додумывает, что произошло с нашим героем. Коростель мог за ночь набраться сил и на заре улететь на юг. Или на север. Или на восток. Может быть, компаса у него не было и он направился в неизвестном направлении – куда смотрели его круглые черные глазки. И произойти это могло отнюдь не на заре, а ровно в полночь. Вполне возможно, за ночь он сил не набрался и остатков этих сил хватило лишь на то, чтобы допрыгать до края балкона и, дабы не расстраивать гостеприимного хозяина балкона, умереть в полете. Открытые концы читателем нелюбимы, поэтому второй вариант – конец сентиментальный.
Я выхожу на балкон, и коростель открывает глаза. Мы смотрим друг на друга и понимаем: это судьба. Коростель с каждым днем набирается сил, мы вместе поем по утрам, но – о ужас – в один прекрасный день коростель улетает в открытую по неосторожности форточку. И автор остается с разбитым сердцем и расстроенной психикой – всегда, даже в лютые морозы, спит с открытым окном и ждет коростеля. Для закоренелых идеалистов - автор, не в силах пережить разлуку, бормочет «Ах, почему я не птица» и летит с балкона искать своего коростеля. Сентиментальные концы любимы, но не прибыльны, поэтому третий вариант – хэппи энд.
Коростель на балконе жив-здоров и громким писком требует червяков. Спускаясь по лестнице и грустно размышляя об ощутимой бреши в семейном бюджете, которую пробьет покупка червяков для крупного коростеля, автор видит огромное объявление в золотой рамке – гарантируется щедрое вознаграждение за возвращение коростеля его законному владельцу. На полученное вознаграждение автор покупает виллу в Рио-де-Жанейро и каждые выходные ездит на водопад Игуасу – в парк птиц, куда владелец коростеля купил автору пожизненный абонемент.
Все описанные концы хороши, каждый – по своему. Но мы с вами предпочтем суровую правду жизни.
Утром я первым делом вышла на балкон, чтобы пожелать коростелю хорошего дня. А далее - все как в старом добром романсе «...наутро – комочек из пуха...». Любят же эти сочинители песен преуменьшать и преувеличивать. Возьмем хоть мое любимое «Васильки глаза твои, маки – твои губы». Красиво звучит? Красиво. А теперь представим себе девушку из песни. С глазами неестественно синего, как один сорт мороженого в Испании, цвета и губами алыми, как у подруги Дракулы, пользующейся очень дешевой помадой. Вспоминаются не васильки и летний день, а василиски, кощеи бессмертные и панночки при свете полной луны. Так и с комочком из пуха. Комочек получился бы только из колибри. Поскольку мы с вами не в Бразилии и описываем с математической точностью абсолютно реальные события, спешу сообщить, что это был не комочек, а вполне увесистый комок. С которым надо было что-то делать. Вариантов было много – целых два. Две траектории. Вариант номер один – полет с балкона девятого этажа. Последний полет коростеля. Второй вариант – полет с девятого этажа на первый этаж. Первый в истории коростелей полет в мусоропроводе. Комок из пуха коростеля вылетел в направлении первого этажа. Не потому что автор претендовал на почетное звание первопроходца и лелеял надежду увидеть свое имя в заголовках завтрашних газет - «первая женщина, отправившая коростеля по мусоропроводу». Я очень хорошо помню мораль детской истории «Все тайное становится явным». Если даже про манную кашу, попавшую на шляпу прохожего, узнали, за коростеля мне бы досталось и подавно. О том, что было дальше с героем, наша правдивая история умалчивает.
Если квартира ваша уже не кажется такой большой и просторной, если вид из окна третьего этажа вдруг перестал радовать, а рука тянется к компьютеру и пальцы набирают адрес сайта «Из рук в руки», раздел «Обмен с доплатой» - не спешите. Чтобы ваша судьба залетела к вам, совсем не обязательно жить на последнем этаже. Случай встретить ее обязательно представиться. Она улыбнется благодарной улыбкой девушки, которой вы помогли вытащить застрявший в решетке перехода каблук; обольет ваш белоснежно-новый пиджак вишневым коктейлем в кафе и не извинится; обернется наглым рыжим котом, придет к вашей двери и начнет мяукать, требуя сметаны. Мы сами ее прогоняем - «рыжие мне не нравятся»; мы пугаемся ее напористости; пытаемся сохранить - как мороженое, которое везем на велосипеде в жаркий день. Увы, от него останется только сладкая никому не нужная лужица. По разному бывает. Мой вам совет - открывайте форточки и ждите. Полет обязательно состоится.
