Франкфуртский аэропорт гудит, как растревоженный пчелиный рой. Люди улетают и прилетают... Но удивительно похожи их лица. И у тех, кто уже вернулся из отпуска, и у тех, кто еще только предвкушает знакомство с дальними странами.
Чемодан и сумка, не торопясь, вразвалочку, ползут по черной ленте транспортера и исчезают за защитным кожухом «просветки». Патрик – наш любопытный десятилетка - пытается рассмотреть на цветном экране у таможенников свой водный пистолет. На пистолет пограничник внимания не обращает. Зато с интересом разглядывает что-то другое. Никак не могу понять что. Стоп. Лента останавливается. Мужичок в рубашке с нашивками начинает щелкать кнопками. На экране быстро меняются цвета. Однако лучше видно от этого не становится. Во всяком случае, для меня.
- Что там? – без малейшего признака волнения справляется у меня жена.
И, словно поняв русскую речь, ей вторит таможенник:
- Was haben sie hier Schones? (Что у вас там такое интересное?)
Я подхожу ближе. Тут сразу не сообразишь... Какие-то полупрозрачные объекты, сплошные призрачные очертания. Прямо какой-то чемодан с привидениями! Как сказал один умный человечишка до меня, но наверняка в похожей ситуации, здесь без бутылки не разобраться.
- А! – наконец догадываюсь я. – Das sind doch Schnorcheln! (Это ж трубки для подводного плаванья!).
- Drei Stuck? (Три штуки?) – не оглядываясь, спрашивает он.
- Die sind auch zudritt (Их тоже трое), - приходит мне на помощь его напарник.
Боинг 747, это который с шишаком на башке, из-за пассажирского коридора виден только наполовину. Большой самолет. Чтобы оба конца рассмотреть, приходится головой крутить. На этот раз - места в первом салоне. Однако с иллюминатором не повезло. Выходит точно на крыло с турбинами. С легкостью отказываюсь от места у окна в пользу сына. Говорю:
- За меня, Патрик, не беспокойся. Это твой папа уже видел.
Самолет отрывается от земли и взмывает вверх. Одновременно душа обрывается и падает куда-то вниз. Летать не люблю! Даже, наверное, больше чем плавать.
Выгоняя из проходов вагончики с грязной посудой, подкрадываются сумерки. Вокруг укладываются спать.
- Я не буду! – заявляет наш сын.
И всем, даже застрявшим между стеклами иллюминаторов снежинкам, ясно: будет спать пацан, как убитый.
«Я, пожалуй, тоже вздремлю!» - проносится в голове.
Боинг тихонько вздрагивает. Похоже от смеха. Уж ему-то не хуже моего известно, что эта программа невыполнима. Летать не люблю! Теперь уверен: даже больше чем плавать. Чтобы отвлечься, заказываю третью баночку пива. «SINGHA» - прекрасное таиландское пиво. С таинственным привкусом... Но удивляется не приходится. За 72 года (производят с 1933-го) этот благородный напиток успел впитать в себя много тайн.
- Большинство авиакатастроф происходят при взлете и посадке, - фиксируя в моем лице бледность, пытается успокоить двоюродный брат (мы часто путешествуем в компании моего кузена Олега и его жены Натальи). – Так что, не дрейфь, Рольфи!
За окнами мгла. Тело стальной птицы то напрягается, то снова, с неприятным рывком, расслабляется. Как здесь уснешь? Но многие спят. Зависть – чувство нехорошее. Меня так учили. Но я откровенно завидую тем, кто в любой ситуации способен сбежать в царство Морфея. К таким счастливчикам относится и моя лучшая половина. Вытянула красивые ноги, насколько позволяют наши три места, и спит безмятежно. Зеваю так, что ломит в затылке. Нужно что-то делать. Выбираюсь в полный свисающих людских конечностей проход и осторожно двигаюсь к бару. Там демонстрирую улыбающейся стюардессе пустой стакан из под виски-кола и прошу на ломаном английском:
- One more, please!
Если верить указаниям на большом плоском экране посередине салона, то мы пролетаем над Северным Афганистаном. Вдоль узбекской границы. Высота что-то больше девяти тысяч. Глупая мыслишка - «Ракеты сюда не долетят». За стеклом словно черную тушь пролили. Но вдруг из темноты внизу выступают светящиеся точки. Здесь горстка, там щепотка. Что это? Буровая вышка? Кишлак, до которого наконец-то дотянули провода? А может быть, это Термез? Тону в воспоминаниях. Когда это было-то, Господи? Поди, уж целая вечность прошла. Кто-то трогает за плечо. Оборачиваюсь. Молодой стюард указывает на запрещающие знаки и надписи – густо наштампованные на внутреннюю обшивку двери красно-черно-белые наклейки. На английском там стоит «Не прислоняться!». Натягиваю на лицо маску непонимания и откровенно лгу:
- I don`t read English!
Но окошко все же меняю. Огней внизу становится больше. Завораживающее зрелище. Кто-то тянет за футболку. Неужели и здесь нельзя? Передо мной Патрик. Улыбается, словно фонарик зажег.
- Пап, что там видать? – осторожно отодвигает отца в сторону.
Минут пять мы молчим. Прильнули к самому стеклу и, затаив дыхание, смотрим, как обтекают закрылки хвоста самолета тугие струи холодного на этих высотах воздуха. Патрик опускает взгляд.
- Видишь огни? Там внизу, - касаюсь пальцем замерзшего по краям стекла.
- А что это там, пап?
- Там, далеко внизу... казна мировой истории, оброненная временем и затерявшаяся на караванных путяx человеческих судеб.
- Так что же это, папа?
Смотрю на сына смущенным взглядом. Значит, мой ответ мне только пригрезился.
- Там люди, сынок. Такие же, как ты и я.
При этом вслушиваюсь теперь в каждое свое слово.
Боинг 747 ложится на крыло. Табло высвечивает «Пристегните ремни безопасности!». Борюсь со страхом. Глаза сына и жены блестят. Наверное, волнуются в ожидании встречи с прошлогодним раем. А за окнами - зеркала тысяч водоемов. И зелень пальм. Много пальм. Вместе с посадочной полосой на нас наплывают пригороды Бангкока – города ангелов.
Туристическая справка. До апреля 1782-го года Бангкок являлся небольшим торговым поселением в устье реки Чао Прайa (Chao Phraya). Здесь селились в основном китайские купцы и мелкие торговцы. Но уже вскоре по указу короля Рамы I столица страны из Тонбури (Thonburi) была перенесена на противоположную сторону реки, в Бангкок. Окрестности городка показались королю наиболее подходящими для возрождения культурной и архитектурной славы бывшей, на тот момент уже разрушенной, резиденции таиландских монархов – Айутайи (Ayutthaya). Новой столице было дано название Крунгтеп (Krungthep), что в переводе означает «Город ангелов». Сейчас столица Таиланда является одной из крупнейших метрополий Азии с населением почти в 6 миллионов человек.
День 1-й
Аэропорт Бангкока климатизирован. Но уже здесь чувствуется, что снаружи – сауна. Время семь тридцать. А солнце уже выжигает на дорогом покрытии полов силуэты огромных окон. Иду менять деньги. Знакомая будка обменного пункта. Знакомая кассирша за окном? Нет, ну это уже было бы слишком. Все же год прошел. Однако это лицо мне кого-то сильно напоминает. Оборачиваюсь. И то лицо тоже. Как, собственно, и вон те два. Значит, мне все это только кажется. Паспортный контроль проходим быстро. Как газетный киоск. Но ждать все равно приходится. У супруги двоюродного брата российский паспорт. И визы нет. Вовремя не позаботились. А значит, ждем все. Сидим на привычном месте. Годом раньше было не иначе. Поворачиваю голову. Нет, не дежавю. Плакат с изображением животных-эндемиков, запрещенных к вывозу из страны, даже нигде не полинял.
Заказанное еще в Германии такси пытается прорваться в город. От аэровокзала до Бангкока 27 километров. Казалось бы, рукой подать. Но не тут то было! У самого выезда на скоростную ветку – пробка.
- Rush Hour! – вертит головой водитель.
С этого момента мне аглийский язык начинает нравиться все меньше. Посреди полосы - полицейский. Поджарый, с хорошей фигурой. В белой каске, коричневой форме в обтяжку и черных высоких сапогах из воловьей кожи. Как ему только не жарко? Подстать заправскому дирижеру он машет палочкой. Кого-то он мне еще напоминает... Принца! Ну конечно, ни дать не взять - поп-звезда Принц в его лучшие годы. Нас обгоняет грузовичок с открытым верхом. До края бортов автомобиль набит ежиками личе. За ним следует непонятного происхождения моторашка. В ней, на пример арбузов, подскакивают плоды хлебного дерева. По сторонам проплывают огромные рекламные щиты. Господи, да сколько же их тут?
Бангкок утром. Смог душит единственный по настоящему крупный город страны. Вереницы машин дырявят горизонт. Бетон и стекло царапают небо. Ах, человек, человек, наворочал ты дел!
Столица Таиланда напоминает собой портмоне со множеством кармашков. Там, где гордо разворачивают плечи крупные купюры, рвутся к облакам небоскребы. Там, где среди крошек, ниточек и старых проездных затерялась мелочь, прячутся от солнечного света вонючие и запаршивевшие трущобы. Город-кошелек. В нем каждый открывает свой кармашек. По средствам.
Оставшиеся до отеля километры пожирают еще 40 минут нашего пребывания в этой азиатской метрополии. Времени жалко. Пытаюсь истратить его на пользу будущих воспоминаний. Всматриваюсь в окружающее. Такси со скоростью улитки сползает под мост.
- Может отпустим ямщика? - расправляет затекшие члены Олег. – Да пешком пройдемся.
- А как далеко еще? Не хотелось бы с чемоданами по городу, - читает мои мысли вслух Наталья, его супруга. Ее веки при этом остаются сомкнутыми.
На крыше одной дышащей на ладан халупы вижу странного зверька. Совершенно пегий. Крупный, как кошка с пушистым хвостом. Но это точно не кошка!
- Где? – мгновенно реагируют все.
Даже водитель, поддавшись общему настроению, теперь буравит заинтересованным взглядом жестяные щиты крыши.
- На дерево прыгнул, - тычу пальцем в направлении ретировавшегося зверька.
- Сто пудов крыса, - заявляет Олег.
Но это точно не крыса.
Огромное здание отеля «Сиам Сити» возникает внезапно. Оно похоже на монолит из одноименного американского фантастического фильма с Роем Шнайдером в главной роли. Там он играл русского, нет, пожалуй, все же советского астронавта. Многоэтажка из темного, почти черного стекла. В зеркале фасада отражаются соседние высотки. Впечатляет. У входа щвейцар в костюме сиамского гвардейца. Шляпа из пальмовых листьев. Белый с позолоченными пуговицами мундир. Штаны-шаровары вишневого цвета. Уложенная в изящные складки мотня до колен. Кланяется. Руки сложены лодочкой и покоятся на груди. Сладкая улыбочка. Как у какого-нибудь таиландца. Стоп! Это ж и есть таиландец...
Олег на «регистрации» отдувается за всех. Он знает английский. Мы... так себе. Прицепом. В номере нас ожидает первый сюрприз... Качаем головой. Так не выглядят номера в гостинице с четырьмя с половиной звездами. Мы в курсе. Мы знаем. Пока девчата распаковываются, идем с Олегом выражать неудовольствие.
- А что видно у вас из окна? – спрашивает кузен.
- В нескольких метрах напротив стена соседнего небоскреба. А у вас?
- А из нашего окошка - стройку. Да и то немножко, - выдает Олег экспромтом.
Перепалка с работниками отеля длится минут двадцать. Говорит двоюродный брат. У меня все это время строгое выражение лица. Если уж не могу высказать, так хоть покажу этим азиатам свое возмущение. Нам советуют связаться с туристическим агентством. В нашем случае это – «Meier`s Weltreisen».
Бассейн на 7-м этаже. Переоделись и туда. Вода - что надо. И главное, кроме нас - ни души.
- Дозвонился до представителя турагенства, - рассказывает Олег.
Задаю ожидаемый от меня вопрос:
- Ну и как?
- Судя по голосу, коза молодая, – ухмыляется кузен.
Во взгляде Натальи – упрек. Татьяна от души хохочет. Улыбаясь, перевожу разговор на более надежные рельсы. Подозреваем, что нас кинули. Вот только кто? Туристическое агентство? Работники отеля? Документы с собой. Еще раз читаю письмо-факс.
- Здесь черным по белому стоит, что отель нам предлагают на ползвезды больше чем прежний. И номера, по меньшей мере, того же уровня. А значит - люкс! – поднимаю взгляд на моих собеседников.
Сходимся во мнении, что у нас явно не люкс. Олег уже успел поинтересоваться на этот счет. Ответ – в Сиам Сити номера люкс только в центральном здании. Их можно получить. Но нужно доплачивать. Нас разместили в левом крыле. Значит, точно не люкс. Я копаюсь в бумагах и нахожу страницу из каталога с описанием отеля. Внимательно читаем. Там все номера указаны как люкс. Теперь мы уверены – нас кинули! Начинаются разбирательства по телефону. Нам пудрят мозги. Мы грозим судом. У Олега это здорово получается. Он – финансовый директор в московском филиале одной немецкой фирмы. Знает, как нужно ругаться.
Время обеденное. В животах пусто. Где будем питаться? Где-то неподалеку должен находиться огромный торговый центр. Может быть там? МВК – целая страна. В Европе такие магазины еще поискать нужно. В Азии - на каждом шагу. Все блестит и сверкает. По переходке попадаем в другой супермаркет – Сиам-центр. Он будет подороже. Смотрю за сыном. Здесь потеряться – две секунды! Блуждаем по галереям. О! Знакомый японский ресторан.
- Здесь их несколько. Может в этот раз другой посетим? – реакция большинства.
Прислушиваюсь к бурчанию живота. Но сдаюсь. Открытые эскалаторы. Рай для самоубийц. Смертельная опасность для любителей спотыкаться. Рука на плече у Патрика.
- Расслабься, - шепчет Татьяна на ухо. А сама сжимает мне руку. Ну, как тут расслабишься?
Фотографировать запрещено. Делаю несколько кадров. Взгляд поверх камеры. Никто не заметил? Люди жмурятся от вспышки. Но делают вид, что ничего не произошло. У всех, поди, рыльце-то в пушку.
Восхищаюсь спокойствием моей жены. При таком количестве предлагаемого товара, наверное, любая бы с ума сошла.
Решение принято. Идем трапезничать в рыбный ресторан. В городе. До него еще две остановки на Sky Train. Проездной – пластиковая карточка. На ней изображение демона. Жуткая тварь. Пожирает маленьких, как тараканы, людишек. Порекомендованный нам рыбный ресторан расположен на первом этаже небольшой гостиницы. Несколько в стороне от входа «стекляшка» - помещение с множеством аквариумов, в которых доживают свои последние деньки свежие «морепродукты». Чего здесь только нет! Наш с Татьяной выбор падает на радужного лангуста. Кило двести. Патрик держит его за длинные усы-антенны. Хвост касается пола. Цена что-то около сорока евро. В пересчете. Остальные обитатели аквариумов сгрудились у стекла и таращат на происходящее свои бестолковые глаза-бусинки. В них немой вопрос – кто следующий? Для полноты ощущения заказываем еще и устриц. Пока отобранные обитатели морских глубин под неусыпным надзором моих спутников проходят «медкомиссию» (взвешивание и оценка), снимаю на камеру.
- Не сорок, а шестьдесят евро, - заявляет моя жена, покидая «стекляшку».
- Неужели курс бата (национальная валюта таиландцев) за это время так подскочил? – шучу я.
- Живой вес – другая цена, - копирует Татьяна шустренького продавца.
В ресторане мы одни. Вся обслуга сгрудилась в сторонке. На каждого из нас приходится по полтора официанта. По три глаза. Откуда у меня это сравнение? Задумываюсь. Ах, да, из «Хаврошечки». Меня «мои» три глаза буквально буравят. Чувствуешь себя важным. И расслабиться опять не получается.
Патрик трет веки. Они у него воспалены. А глаза красные, как у киношного вампира. Видимо, аллергия на хлорку в бассейне. Приносят лангуста. Он уже не радужный. От белого мяса - пар. Устрицы присыпаны льдом. Нарезанные кусочки лиметы – этого азиатского представителя цитрусовых - исходят соком. А мы - слюной. Ну, тогда приятного аппетита!
(Продолжение следует)
_________________
Автор "Секрета рисовальщика"