Подходя к такому, думаешь, что всё, мест нет. Но что вы! Сразу все уплотняются, а если надо, то с первого сидения безропотно уходят местные в салон, освобождая тебе место. Плевать, что по их понятиям это вроде не престижно, зато удобно и отлично всё видно, особенно если что-то снимаешь.
Крыша буш-такси – это багажный отсек и, похоже, такой же безразмерный. Грузятся всевозможные коробки, штабеля ямса, мешки с древесным углём. Там же пара запасок, на которые затягивают с пяток овец и козла. Если есть сеть, то это хоть как-то страхует. Очень похоже, что животных чем-то опаивают перед поездкой. Уж очень безропотно они себя ведут. Видел машину, где на горе вещей восседала корова! Надо учесть, что буш-такси – это как наша маршрутка.
Может быть и обычный автомобиль, но с такой помойки, что дальше уже некуда. Ни ручек, ни фар, никогда не видел работающую торпеду. Дно может отваливаться, стёкла выскакивать. На разъездах, сколько их таких, перевернувшихся. Дороги-то отвратительные.
Ну ладно, допустим, с горем пополам тронулись. Через какое-то время козёл видно решил покончить такую жизнь суицидом. Он срывается и влетает копытами в окно, а сам весит в петле, за которую привязан к багажнику. Народ выскакивает, подсаживает бедолагу, и едем дальше. На любом мало-мальски пригодном базарчике стоит большого труда собрать тётушек разбежавшихся за покупками. Как будто они не этим и занимались целый день. Собрали их со всеми дынями-арбузами, так ещё и запихать назад надо, а дамы дородные – за сто килограмм.
В каждой машине найдётся пару младенцев вносящих свою лепту в какофонию звуков и запахов. Наконец все собраны длительными гудками и криками. Все обсудили свои сплетни с соплеменниками, случайно встреченными на дороге. Вроде уже трогаемся, но подходит какой-то тип и перекидывается парой фраз типа: «киргуду-бамбармия».
Шофёр секунд 40 что-то соображает, и машина подаёт назад. Следует почти полная разгрузка! Оказывается надо погрузить на крышу ещё 3 мотоцикла. Мне их жаль, ведь по-бьются новые при такой тряске. Бедного козла совсем замуровывают в сети. Помёт овец обильно сыплется на головы. Куры в салоне орут, дети плачут.
Вот, было, уже всё стихает, но вдруг начинает нарастать какой-то ор. Помощник водителя нервно оглядывается в салон и что-то говорит с угрозой. Крики нарастают. Бабий визг…. Начинается драка. Машина останавливается, и из дверей, как икра из лягухи выметается машущая толпа. Оказывается, какой-то старик затеял бучу. Самогону обожрался чтоли? Его метелят на улице. Из всего, что он кричит, я понимаю только слова «Расизм» и «Франсуа Миттеран». В переводе на наш, это, скорее всего, означает – «Сталина на вас нет, сволочи!»
Старика всё же жалеют и запихивают под присмотром двух бугаёв назад вместе со всеми его, выброшенными было, на обочину, тряпками. Пока я сижу в кабине и безучастно смотрю на всё это, появляется какая-то сомнамбула. Белки его глаз бессмысленно светятся при лунном свете. Рубаха на спине разорвана в виде буквы «Т». Движения заторможены, но навязчивы. Ручки тянутся к тебе. Вот ещё один! О, ужас! Я начинаю понимать, о чём писал Гоголь в «Вие».
Спасает толпа торговок с криками и подносами на головах подбежавшая от ближайшего селения. Рыба жаренная, шашлычки, фрукты, фреши.
В общем, если хотите заказать буш-такси, то телефон тот же, что и у дурдома. Добро пожаловать!
На самом деле народ в Того очень доброжелательный. Тут я сделал всего лишь зарисовку одной поездки по дорогам этой страны.
