Мышильда » 23 янв 2014, 09:42
День 14, или ДТП в Тангалле
С утра на удивление проснулись довольно рано, в половине восьмого. Пошли завтракать – завтраки в гостинице стандартные местные, причем довольно обильные. Как обычно, муж схомячил обе яичницы, мне достались обе тарелки фруктов, в каждой – крупный ломоть папайи, мелкий банан и толстый кружок ананаса. Ну и, конечно, тосты с маслом и мармеладом. Я пила чай, благоверный решил окончательно перейти на пиво…
Скатались в Тангалле до банкомата. Не с первого раза поняли, что у него максимальная сумма разового снятия – 50 тысяч. Сняли в три приема 150, больше, чем планировали изначально. Как в воду глядели, что деньги понадобятся…
Потом прогулялись по полосе прибоя до одного из краев бухты. Красота… Только когда солнце не закрыто облачками – жарит прилично. После купания в океане нос и глаза жжет, а из носа еще и течет в три ручья – вода очень соленая. Впрочем, это у меня всё жжет, муж говорит, ему нормально. То ли он под пивной анестезией, то ли у меня слизистая какая-то чересчур чувствительная.
Зашли в ресторан гостинички пообедать, муж пообедал в основном араком. На пиво. И заказал еще пива в номер… Разговорилась с менеджером – буквально со следующей недели они убирают свой отель с букинга, садятся на контракт с туроператором. С каким-то российским. Будут у них теперь руссо туристо пачками бродить. Жалко, такой отельчик испортят… Я не то что против своих соотечественников, просто отель с независимым бронированием и отель на контракте с туроператором – это совсем разные вещи, очарование, которое мы наблюдаем, оказывается, доживает последние дни.
Ладно, муж загрузился в номер то ли спать, то ли втыкать во что-то на компьютере. Я решила, что мне хочется свежих фруктиков и пару футболочек, ломанула обратно в Тангалле. Вот нафига я туда поехала? По дороге туда – пробка. Оказывается, с километр – реверсивка, по одной из полос шагает карнавал. Натуральный карнавал, какие-то явно ансамбли самодеятельности, кто отплясывает, кто поет, кто прыгает в масках, несут каких-то огромных кукол. Пожалела, что фотика с собой не взяла, а у телефона батарейка – на последнем издыхании.
В Тангалле на главной улице с парковкой – форменная беда, просто негде приткнуться, да еще и полицейские на каждом шагу. На каждом пешеходном переходе по двое стоит, ну и в промежутках кучкуются. Съезжаю на какую-то второстепенную дорожку, во, смотрю, метрах в 100 приткнуться можно (ближе, ясное дело, всё заставлено). Еду себе спокойненько, максимум 20 км/ч. Из-за поворота навстречу – на всех парах автобус, частично по моей полосе (на его полосе тоже припарковавшихся хватает). Прижимаюсь влево и… зеркалом прошкрябываю борт припаркованной тойоты! Автобус пронесся, наверное, сантиметрах в 10 от меня.
Останавливаюсь. Из Тойоты вылезает мужик лет 40, интеллигентного вида. Смотрю – у него на заднем сиденьи ребенок, девочка лет 10. Я к мужику – типа, я виноватая, вижу, не отпираюсь, давай что там положено делать, полицию вызывать или что? Мужик смотрит на царапины (ювелирно я по нему прошлась, содрала краску на двух дверях, но сами двери не продраны и даже не примяты. Мужик смотрит на меня, разводит руками – «ай донт спик инглиш». Стоим смотрим друг на друга. Ладно, «шпрехен зи дойч?» - опять разводит руками. «Русский понимаешь?» - та же картина. Мдя… Я ни бум-бум на сингали, он ни бум-бум на известных мне языках…
Начинают подтягиваться любопытствующие. Собралось штук пять. Мужик – водитель пострадавшей Тойоты - стоит и молчит. Окей. Оглядываю зевак – «Энибади спикс инглиш?» - шевеление, вперед выходит мужичонка в кепчонке и драной майке – потом разговорились, выяснилось, что он из соседнего дома выскочил, в огороде у себя возился, а тут – такие события. Мужик по-англицки спик вполне уверено. Начинает спрашивать пострадавшего – не знаю уж о чем, говорят на сингали.
Спикающий мужичонка оборачивается ко мне, поясняет – владелец Тойоты на меня не в обиде, он видел, что я от автобуса уходила, но машина у него новая, причем с однослойной покраской, надо сразу на сервис гнать, чтобы не начала гнить…
Спрашиваю, что вообще делать положено в таких случаях. Полицию и оформлять по страховке, у вас же машина прокатная, мадам? Тогда должна быть застрахована. Ну или можно вызвать оценщика из сервиса, они тут быстро приезжают, пусть оценит – если виновник готов оплатить ремонт – полицию не вызывают, если сумма слишком большая или не очень ясно кто виновник – потом можно и полицию вызвать.
Окей, говорю, мужик, а сколько примерно такое может стоить? В голове – не самые приятные мысли… Тот чешет репу – не знаю, машина-то новая, хорошая… Тут тыщ на двадцать насчитать могут… И вообще – он, мужик, только предположить может, он к автомобилям вообще касательства не имеет, сам ездит на мопеде исключительно.
Ладно, говорю, вызываем оценщика. Кому-то звонят, мой «переводчик» комментирует – всё, оценщика из сервиса вызвали, приедет минут через 10. Ждем. Достаю сигареты, не успела прикурить – ко мне тянутся сразу несколько рук, типа, угостите сигареткой. Угощаю, что ж поделать.
Оценщик появляется даже меньше чем через 10 минут, дородный детинушка на скутере. Смотрит, достает какие-то бумажки – «переводчик» комментирует, что это прайс-лист, сосредоточенно начинает считать и записывать. Тыкает мне в нос бланк, заполнен на сингальском, но цифры-то обычные, арабские. Внизу – обведенное в жирный кружочкек «13900». Спрашивает – «пэй ор полис энд иншуранс?».
На наши рубли – три с половиной тысячи. Конечно, «пэй». Достаю деньги, отдаю пострадавшему. Еще раз извиняюсь, в ответ тирада на сингали - «переводчик» переводит, что мужик зла на меня не держит, понимает, что «шриланкиан басез крейзи, вумен эфрейд, литтл спейс, итс нормал». Инцидент исчерпан, народ начинает рассасываться. «Переводчик» явно ожидает вознаграждения, сую ему тысячную купюру, многовато, конечно, но мельче – только пара десяток в кошельке валяется.
Настроение шопиться пропало напрочь, но всё-таки прошлась по магазинчикам вокруг. Сначала – супермаркет, баночка холодного рэд булла – то что надо. За компанию с рэд буллом прихватываю пару пакетиков местных конфет, надо же распробовать, а то на работу с собой из отпуска принято привозить сладости.
Прошлась до рынка, внутрь не заглублялась – воняет тухлой рыбой за квартал. Фрукты на прилавках с краю – лежалые, не симпатичные, исключительно бананы, манго и яблоки. Ну их нафих, эти фрукты. Перехожу улицу, по другой стороне – лавочки со сякой всячиной. Из одежки (наша вся уже грязная, стирать негде) взяла себе пару простеньких футболочек и лосины джинсовой окраски до колен. Почему-то у них тут модно всё в стразиках и розовых сердечках, ради этих хотя бы более-менее приличных футболок пришлось замучить продавцов в двух лавках. Пытаюсь подыскать футболку на мужа – облом, в одной из лавок из мужского только джинсы и рубашки, в другой мне предлагают блескучую псевдо-адидасовскую майку с надписью «Шри Ланка» какого-то жутко ядовитого сине-желтого колера. А что-то другое на большой размер есть? Есть, но только рубашки. Нафих мужу эти рубашки…
О, бытовая техника. Надо зайти – муж требовал наушники. Из наушников – только простенькие таблетки, у нас такие с собой есть, пытаюсь объяснить, что нужны посерьезней – разводят руками, типа, нету. Хорошо, а колонки есть? А как же, мадам, колонки есть! Выбирайте! Дешевые китайские монстры сантиметров по 70 в высоту, трех видов. Продавец тыкает на одни – смотрите, мадам, эти – со светомузыкой! Не, товарищ, а простенькие, для компьютера есть? Не, нету. А где могут быть? Не знаю. Честно прошла улицу около атовокзала до конца, ларьков с техникой больше не увидела…
Возвращаюсь обратно. Опять пробка, реверсивка, карнавал. Вдоль процессии шагают зрители, машинам оставили узенький коридорчик, я еду вплотную за здоровенным крузаком, под колеса никто не бросается. За мной – два тук-тука, за ними – автобус. Автобус гудит непрестанно, но продвигаться ему удается очень медленно – народ заполняет проезжую полосу.
В отеле муж не спит. «Милый, ты обещал на меня не ругаться в ближайшие дни?» - «Ты что, машину совсем вдребезги расколотила?». Вот и поговорили… Мне было заявлено, что по приезду домой моя водительская профпригодность будет проверена на внедорожье (с какого перепугу? Не люблю я экстрима!), и будет вынесен вердикт, пускают меня отныне за руль или нет. Ха. Если учесть, что дома на общей машине езжу обычно я, муж изредка садится за руль в выходной или где-то раз в месяц, когда по работе надо куда-то съездить, куда на транспорте добраться проблемно…
Сижу на балкончике, пишу этот отчет. На через полчаса заказала ужин. Как на этот ужин мне чудо мое пьянючее поднимать, интересно? А без ужина оставлять – тоже не вариант, надо же ему желудок чем-то помимо пива забить… Особенно если учесть, что он грозится по крайней мере до конца отпуска меня за руль не пускать, а послезавтра у нас переезд в Хикку?