Kamal » 31 июл 2008, 20:14
Летал/ездил/по-морю-ходил достаточно много. Навскидку вспомнил несколько забавных эпизодов из «летной практики»:
1986 г. Домодедово. Самолет Москва-Барнаул. В соседнем кресле дядька. Решил разговор поддержать, спросил есть ли у меня кто-то в Тбилиси. Короче быстро выяснили, что мы с ним летим в разные города в одном самолете. Как он вообще сюда попал непонятно. На тот момент, насколько помню, в Тбилиси летали из Внуково. Поначалу улыбался, пытался со мной спорить, когда понял, что не прикалываю – пулей сорвался из самолета.
1987 г. Аэропорт Львова. Мне надо позарез на другой день на работу, с билетами облом. Я к диспетчеру по транзиту долго допекал ее нытьем про то, что если не прилечу, то кирдык. Через некоторое время понял, что гундеть без мазы и поехал в город. Вернулся ближе к вечеру – опять к ней. Она на весь порт через матюгальник – Ты меня достал, где тебя носило, всех кому надо было уже отправили, один ты остался, раздолбай, беги на последний рейс вот тебе талон для кассы. Народ вокруг озирается, понять ничего не может. Побежал, взял, прошел досмотр, вышел к самолету и тут прибежал тот самый очаровательный опоздавший на чье место я рассчитывал. Стали меня тихо выпихивать обратно. Уперся и сказал, что, поскольку я уже на летном поле, то чтобы оторвать меня от шасси и отправить, жаждущего летать, обратно к пресмыкающимся, им уже понадобится не только пехота, но и артиллерия. Замялись, улыбнулись, проявили участие и сказали – сейчас подойдет командир корабля и он скажет. Тот оказался классным мужиком. Сказал для проформы дежурные слова, что не положено, но потом запустил. Короче – взлетал сидя на полу у стойки с багажом, а летел большей частью стоя, как в автобусе, у туалета. Там же затусили ребята из СКА-Карпаты - бегали «ко мне на огонек» от тренеров глотнуть дымка, на дымок и веселых пацанов подтянулись и девчонки стюардессы и большей частью торчали там же. Прикольный перелет получился. Некоторые из салона, те что с местами, с завистью оглядывались
1992 г. Аэропорт Иркутска. Со мной собачка колли. Девочка ласковая и очень послушная – за плечами 2 курса ЗКС. Однако, что делать, как везти? Когда ехал перед этим в Усть-Кут, в поезде познакомился с пареньком, у которого ларек в иркутском аэропорту. Я к нему. С ним вместе к аэропортовским девчонкам. Те – клади ее на весы, повезешь как ручную кладь. Положили, взвесили – 23 кг. Доплатил за перевес. Пропустили в салон. Ту-154 – места для ног нет, не то, что для собаки. Подкатил к какому-то худощавому молодому пареньку, сидящему в ряду с широким проходом. Прошу его поменяться, мол, с собакой к тому же сам не маленький. Он мне в ответ, что он тоже далеко не карлик. Чтобы не было сомнений, поднимается, и я понимаю, что даже в не полном вылете стрелы он уже почти на голову выше меня. Извини, говорю, старик, понял, тебе тоже здесь не сладко. Рядом с ним такие же. Пошел, было, на свое место, но тут нарисовался дядька, оказавшийся тренером этой баскетбольной команды, и попросил его все равно со мной поменяться, мол, куда же мне с собакой-то податься. Как-то всех своих потом перетасовал и более-менее разместил. Спасибо ребятам и тренеру, вошли в положение. Колляха моя, долетела до Москвы без проблем, замкнув т.о. довольно протяженный маршрут, преодоленный ею без намордника и поводка.
1993 г. Аэропорт Волгограда. Коротаю время около буфета. Подходит мужик в летной форме и просит у буфетчицы полтинничек сорокоградусной, по ходу командует ей «В глаза смотри!» - это чтоб она наливала правильно. Накатил стопочку и опять «В глаза смотри!» по второму кругу. Потом посмотрел заблестевшим глазом на меня – Куда летишь, братишка? В Баку, говорю, с пересадкой в Москве. Он – ну тогда полетели! Я – а Вы кто? Он – я твой пилот!
1994 г. Чартер из Ш1 в Болгарию. Я к нему прилепился с деловой поездкой (Болгария-Турция) – как раз на пару недель, тем паче, что все туристы летят на отдых к моему приятелю. С собой захватил в качестве образцов разную «химию» - суммарно где-то около 10 кг белого порошка, упакованного в разные полиэтиленовые пакеты. Кто видел фильмы, где копы эффектно распахивают двери фуры, набитой коксо-героином, поймет, как это выглядело. Из документов на эту хрень при мне набор полулевых сертификатов, распечатанных на принтере, естественно без печатей – одним словом, никаких документов. Короче, на досмотре справедливый вопрос - парень, ты чего это? Я им, мол, зуб даю – вещь вполне законная, хотите - попробуйте, хотите - позвоните и т.д. Уламывал долго, поставил всех вокруг на уши. Наконец сломались и послали меня для продолжения беседы в Ш2, где сидел таможенный начальник. Сейчас такое представить трудно, но я и его «добил». Думаю решающую роль сыграло то, что это уже было за гранью и там всякие инструкции действовать перестают. Когда прибежал обратно в Ш1 все сроки регистрации/посадки уже прошли. Я бегом, уже безо всякого досмотра. Вылет задержали, сидящим сказали, что из-за меня. Думаю, наврали, гады. Ну не мог я на 40 минут рейс отсрочить. Чартерные туристы злобно смотрят на меня. Мне очень стыдно, но что поделаешь. Тем более, что и это еще не все. Через 2 недели обратный рейс. На паспортном контроле в Бургасе, куда я подошел в первых рядах (налегке ведь шел) выясняется, что у меня нет с собой какой-то карточки-ваучера, которую выдавали по прилету в Болгарию. А я ее неделей раньше «скормил» погранцам на автопереходе Болгария-Турция и другой не взял. Короче, начали меня строго спрашивать, как я сюда попал. Какой-то злобный мальчиш рядом закричал на весь аэропорт – «Папа, шпиона поймали!» и побежал от греха. Став "шпиеном" почувствовал себя неуютно. Через некоторое время, поставив на вид, разобрались. Стоящая за мной очередь из туристов, а это все те же люди, с которыми прилетел, достали рашпиль и стали точить на меня уже 2-ой зубик. Наверняка побили бы, если бы я в промежутке между делами не успел задвинуть с ними в Болгарии некоторое количество декалитров ракии. Во время полета под водочку попутчики слегка оттаяли. Прилетели в Ш1 – иду к таможне в первых рядах (налегке ведь шел) , у меня с собой некоторое количество иностранного бабла. Достаю, с намерением отдекларировать, и все вокруг понимают, что таможенник будет денюжку пересчитывать, ну тут уж мои уже опытные попутчики, не выдержали, заголосив хором, – Что, Опять!? Знаешь, что, иди-ка ты… после всех. В общем, выпихнули меня в конец очереди. И … опять не побили.
1996 г. Касабланка. С нами в сопровождении группа журналистов с большим количеством профессиональной видеоаппаратуры. Въезжать с ней на территорию Марокко запрещено. Ждем, чем закончатся терки с пересылкой разных факсов между их ведомствами. Идет 2-ой час переговоров. Рядом появляется какой-то мужик и через несколько метров входит… в ослепительно чистую стеклянную стену. Жуткий грохот осыпающихся осколков. Все в шоке. Во-первых, потому что никто не ожидал, что такая стена может вообще разрушиться, во-вторых, несмотря на высоту стены и количество осколков, на дядьке ни пореза. Отделался испугом. Спецура сразу к нему, что и как, жив ли? Потом мы к таможне, типа сколько еще нам тут торчать – уже люди у вас сквозь стены ходить начали… В общем, как-то быстро после этого все утрясли и нас впустили.
"Иногда один день, проведенный в других местах, дает больше, чем десять лет жизни дома."
