У нас – конец тёплой зимы (с травой и с листьями) и 10 свободных дней. Наш выбор – Доминикана. Почему Доминикана?
Я очень люблю Америку. Я понял это сразу, когда впервые попал туда. Настоящую, испаноязычную, тёплую, с океаном и пальмами, улыбчивую и такую непривычную для северных людей. В моём воображении Доминикана – это настоящая Америка. Мы едем туда! Решено!
Мы летим Трансаэро. Русский перелёт дешевле иностранных перелётов. К тому же он без посадки.
Так думают все, кто летит Трансаэро.
Перелёт.
Стокгольм мне не понравился. Неприятный город. Холодный. Сырой - весь в серых тонах. Знаете, подробно мне трудно его описать – нас даже не выпустили из самолёта.
Мы сели для дозаправки (по официальной версии). Во время полёта пилоты высчитали, что нам не хватит керосина. Нас заправляли 2 часа. К концу второго часа стало скучно. Все, кто мог, уже были пьяны. Люди жаждали действа.
Надо сказать, что развлечений особых не было. Предоставленные самим себе, пассажиры дрались. Со стюардессами и стюардами, с секьюрити из самолёта, ну и конечно друг с другом.
Нам достались места с плохим обзором – наш ряд был последний. Жизнь там текла вяло – мы пили, спали и играли в карты. Мы пропустили почти всё. И самую большу заваруху тоже. Когда встал весь салон. Дальше – со слов Олилуя – то, что он успел увидеть: "Его уже повалили – он лежал на полу – его били несколько человек – там было тесно – в проходе – он сопротивлялся из последних сил, хрипел – потом отключился."
Я увидел его, когда всё уже стихло. Человека, который сидел за ширмой на откидном стуле в наручниках и орал. Кровь уже вытерли.
- Пристегнуть ремни. Мы взлетаем.
Всё. Самая трудная часть пути позади. Я закрываю глаза. Я не люблю Стокгольм – теперь я знаю это. Прощай, родина шведских стенок.
Пунта-Кана.
Мы!-долетели!-Ура! Подумаешь, опоздали на 9 часов! Аэропорт. Очередь. Талоны. Штампы. По-ма-ши-нам! Автобус. Отель. Темно. Я закрываю глаза и слушаю звуки. Всё в полудрёме. Нас везут по отелю с нашими чемоданами. Наконец-то! – уже глубокая ночь - портье открывает дверь – комната с пропеллером под потолком, 2 кровати – пульт работает – вот, смотрите – всё-всё, амиго, не надо ничего объяснять – ты уже заработал свой доллар. Нам пора уже забыть этот день. Я падаю и проваливаюсь в сон. Не знаю, сколько времени проходит – я просыпаюсь от стука в дверь. Олилуй, брат мой, хорошо, что ты спишь ближе к двери – я натягиваю одеяло повыше – дайте мне досмотреть мои ночные кошмары. Голоса я слышу сквозь дрёму – сеньоры, вы, то есть мы перепутали номер, это не ваши ключи, и номер тоже не ваш. А вон той семьи. Поменяйтесь, поменяйтесь с ними прямо сейчас.
- Ребята! Дорогие мои амигос! Идите в жопу! Что вам ещё сказать?
Утро. Солнце уже встало, и мы тоже встаём. 7 утра.
Беглый осмотр номера. Дверь в туалет не закрывается. Противно скрипит, цепляясь за пол. Я наваливаюсь на неё всем телом – нет, не выйдет – она-таки больше дверной коробки. Да ладно, фигня это всё. Жаль только, что зеркало так далеко от раковины. Я бреюсь и смотрю в него, делая 3 шага назад. – Может быть стоило вчера поменяться с семьёй? – Нет, - Олилуй уже всё разведал. – У них то же самое, только к тому же нет света. Вообще электричества нет. Это нас утешает. У нас не самый худший номер в отеле. Но это уже не важно. Через 3 часа нас здесь не будет. Нас ждут новые города.
Мы выходим из домика.
Байя! Несколько набыченных чёрных парней смотрят на нас исподлобья. Строители-гаитянцы – отвлеклись от работы. У них в руках кувалды, а у одного – топор. - Ола, амигос! Извините, что заняли ваш номер.
Стройка как раз напротив нашей избушки. Почему гаитянцы? Дело не только в цвете кожи. Гаитянца выдаёт взгляд. Даже если в руках у него нет кувалды, он смотрит так, как будто она у него всё-таки есть. Ну, чтож, ребята. Увидимся позже.
Течение сносит влево так, что купание превращается в безостановочную борьбу. Минут на 10 меня хватило, потом всё-таки унесло на соседний пляж.
Ладно. Пора. Вещи собраны, ключ сдан.
Перед отъездом я набираю номер телефона (у меня визитка русского гида).
- Здравствуйте, мы только что прилетели, у меня к Вам 2 вопроса. Вы можете ответить?
- Да, конечно, - приятный женский голос в трубке.
- Я хотел бы купить местную сим-карту. Где-нибудь есть поблизости офис Оранжа?
- Вам не продадут местную сим-карту, потому что вы не являетесь резидентом страны.
- ОК, мы собираемся взять машину в прокат и …
- Не делайте этого ни в коем случае – движение здесь ужасное, вы не знаете местных правил, многие водят пьяными. Вы не сможете здесь ездить.
- Огромное спасибо.
Машину мы взяли через полчаса. А сим-карту я купил вечером в Санто-Доминго в первом же офисе Оранж.
Прокат под названьем Аламо – 10 минут на такси от нашего отеля. Мы уже знаем, что будем брать - Ниссан Х-Трэил - именно его я бронировал по интернету (www.alamo.com). Быстро подписываем бумаги, осмотр старых царапин на бампере – всё. И тут на тебе. Открывается дверь - парней, которые входят сейчас в комнату, мы знаем очень хорошо. Мы знакомы уже много лет, много где побывали вместе, а здесь договорились путешествовать раздельно – так интереснее. Будет что рассказать друг другу на обратном пути домой. Они берут – что бы вы думали? Ещё один такой же Ниссан. Ладно, решено – в Бока Чику мы едем вместе.
Бока-Чика.
Бока-Чика – место особенное. Город проституток, продавцов кокаина и торговцев самым нелепым барахлом. Даже если вы заснули на пляже, вас обязательно разбудят, чтобы показать новую коллекцию стеклянных бус, деревянных зверей-мутантов и плетёную непонятную хрень.
Бока-Чика – город труженик. Такой жажды наживы любой ценой я не встречал больше нигде в Доминикане.
Ночная жизнь яркая, но компактная. Всё на одной улице – той, что идёт паралельно пляжу. Здесь Олилуй пропал без вести. Напился рому и ушёл куда-то с местными наркоманами. Мы ищем его. Мы проходим улицу 3 раза из конца в конец – теперь мы знаем в лицо всех её обитателей - нескольких иностранцев в инвалидных колясках – вся местная тусовка вокруг них, пустой American Bar с громко ухающей музыкой и 3-х девчонок, которые ходят за нами хвостом всё это время. Мы уже привыкли к ним и не обращаем внимания. Кокаин и секс в этот вечер им по-любому не удастся нам продать. - Где же ты, Олилуй?
От нечего делать мы заходим в сигарную лавку. Продавец сразу проникается к нам симпатией: – Хотите покажу вам самый лучший в городе клуб? здесь недалеко – с этими словами он привёл нас в публичный дом. Да-а. Всё уже здесь ясно. Ясно и просто. Местные Бока-чики стараются подороже продать свою любовь. А чикосы толкают кокс в надежде сдать вас с товаром полиции и сообща выпотрошить все деньги. Я иду в отель, в надежде, что мой амиго именно там.
Публичный дом. Надо же! В таком захолустье.
С Олилуем мы встречаемся в номере. – Скучно здесь. Недушевно как-то, - это его вердикт. Всё так.
Но по-любому нужно было приехать сюда, чтобы со знанием дела сказать эти слова.
Итак, мы разделяемся. Едем с Олилуем в Санто-Доминго, а наши друзья остаются.
Vamos mas lejos para estar mas cerca. "Мы едем дальше, чтобы быть ближе" – эти слова на плакате я прочитал на одной из дорог. Теперь мы знаем наш слоган. Как всё просто, правда?
Прощай, доминиканский отстойник.
Санто-Доминго.
В начале седьмого начинает темнеть. Мы всегда это помним, стараясь въезжать в новый город до наступления темноты. Мы в Колониальной части Санто-Доминго - едем медленно, разглядывая стены старых домов и церквей. Красиво, чёрт возьми! Хочется поселиться где-нибудь прямо здесь. С видом на площадь и колокольню с часами. Центр старого города. Начало пешеходной улицы El Conde. Гостиница прямо перед нами. Мы стоим перед входом, не решаясь войти – ресторанчик на первом этаже забит до отказа. Столики вынесены на улицу, но и там всё занято. Одно из двух – или мест нет, или прайс выше крыши, - с этими словами мы заходим внутрь.
- Буэнос тардес, сеньора, есть свободные места? – Конечно. Все номера свободны. – Все номера?
Мы идём их смотреть. Этот, на 3-м этаже подойдёт, пожалуй.
Горничная приносит нам кувшин с водой. – Спасибо, сеньора, не нужно. – Это для роз. Поливайте их, ладно? – Для роз? Я открываю окно – да-а. Странное дело – я ещё нигде не был, но мне уже здесь нравится. Скорее, Олилуй, нам срочно нужно в город. У меня предчувствие, что здесь хорошо!
Школа изящных искусств через дорогу от нас. Студенты с рисунками у входа. Я заглядываю в окно на первом этаже. Урок лепки. Ученики сгрудились вокруг вылепленного мужского торса. Профессор в годах что-то показывает, делая плавные движения рукой. Я встречаюсь глазами со студенткой – она стоит прямо напротив. Я улыбаюсь, и она улыбается в ответ. Её соседка тут же замечает меня и кивает. Через секунду вся группа смотрит в мою сторону. Профессор поднимает голову.. – ну-ка, ну-ка, кто это там… - Чёрт, неудобно как, - мы встречаемся взглядами… не знаю, что сказать – извиниться… - Ола! Он машет мне рукой – давай, заходи (ну, братцы! - я не готов). – Грасиас, профессор. Не сейчас. Может быть когда-нибудь… Чёрт возьми, а может и впрямь – поступить куда-нибудь и поучиться у них тут… Не, бред, конечно, но сама идея будоражит мне мозг.
- Ты чего здесь делаешь, пошли отсюда?! – Олилуй возвращает меня на землю – он только что купил сигары. Мы идём по El Conde - у меня в руках бумажка с названиями клубов. Лофт, Прайя и какая-то Куэва Та- дальше бумажка обрывается. Но это не важно. И так найдём.
Стоп. Надо поменять деньги. У обменника мы разделяемся - я захожу внутрь, а Олилуй идёт дальше в продуктовый – купить себе нормальный напиток на вечер. Ром "Империал". 2 бутылки. – Встречаемся вон в том кафе.
Так – клубы, клубы… Я пристаю к людям на улице. Никто не знает таких мест. Никто. Такси на углу. – Эй, парни – что вы ищите? – таксист с виду – натуральный Шрек – взгляд немного недоумевающий – типа, какие у вас могут быть проблемы, когда вы встретили меня? - Какие клубы? – он берёт у меня листок с названиями. - Но проблема. Садитесь. Мы садимся – меня разбирает смех – названия написаны по-русски. Я говорю ему названия клубов. Клубы? Дискотека, что ли? Амигос, всё будет в лучшем виде, - я не понимаю, что он говорит – он глотает половину букв, но интонации не требуют перевода.
- Ладно, едем! Вези нас, человек, в самые хорошие места. Мы едем, ныряя в проулки – здесь город совсем пустой – ау, люди! Выезд на малекон – одни машины – нету людей – будни – понимаем! – я открываю окно – воздух такой тёплый – и море – там, с той стороны дороги – чёрное Карибское море – эй, Шрек, открой окно пошире – дайте мне надышаться этой нерусской зимой!
Тормозим. Приехали. Мы выходим и идём за Шреком. Охрана у двери. Хлоп-хлоп по карманам. Всё чисто. Заходим внутрь. Какой-то притон. Никого нет. 2 или 3 девчонки у барной стойки смотрят на нас. – А где все люди? – Скоро придут. – Шрек видит наши лица. - Ну что? Нет? - Нет! – Уно моменто! Мы выходим и быстро идём дальше. Сюда - мы заходим в другую дверь – быстрый обыск – вперёд. Темно – ни хрена не видно – мы идём медленно – друг за другом – глаза привыкают к темноте – мать чесная! Я прежде почувствовал, чем увидел – прикосновение рук – много рук – много полуобнажённых тел. Сколько же вас тут! Музыка играет еле слышно. Глаза уже привыкли. Теперь мы видим их всех.
Из мужчин кроме нас – только охрана. Зеркала.. 20 или 30 раздетых мулаток взяли нас в кольцо.
Они ничего не говорят. Они действуют. Мы разворачиваемся, не сговариваясь, одновременно. Назад! – мы протискиваемся, интуитивно понимая, где выход – Ух! Улица. Воздух с запахом соли. Гудки машин. Что это было?
- Ребята, - Шрек не сдаётся – поехали, я знаю отличное место на Av. Venezuela – то, что нужно. Мы едем туда. Закрыто. Мы стучим. – Приходите завтра. Шрек озадачен, но ненадолго. Есть! Есть вариант. Ещё полкилометра вперёд и направо. Красивая надпись в огнях – дверь закрыта. Он стучит в неё – никого. Мы едем молча – по-моему, просто наобум. Приехали? Мы останавливаемся перед каким-то баром - прямо на улице, под навесом – люди сидят, пьют пиво. Елеслышно играет музыка. Шрек молчит и смотрит на нас с надеждой. – Ладно, приятель, поехали домой.
Мы едем – правда, куда-то не туда. Всё ясно, он повёз нас дальней дорогой – через окраины – старый таксистский трюк. Олилуй сразу просёк это. - Поворачивай! – заорал он, когда мы свернули в другую сторону. - Ты куда нас везёшь, а? Таксист не ожидал, что мы знаем дорогу, но сворачивать было уже поздно – там не было левого поворота. Пришлось ещё раз уйти направо. Это вывело Олилуя из себя. - Ты что амиго, сука – Олилуй орёт ему в ухо по-русски – издеваться решил? – Но проблема! Но проблема! – Шрек повторяет это, как заклинанье, ошалело вращая руль. Он не понимает ни слова, но правильно реагирует на интонацию и жесты.
Всё. Приехали. Мы выходим из машины. Все облегчённо вздыхают.
Мы посмотрели город. И у нас смешанные чувства.
Народу на площади почти уже нет – будни. В Хард Рок Кафе – здесь же, на площади – работает девчонка моей мечты. Я выхожу от неё с листком, на котором написано "Calle las Mercedes – Arena". Мы идём туда. Ни одной живой души по пути – не у кого спросить. Всё! Мы нашли. Странное место – ни музыки, ни света. Стучим в дверь – ну, где тут у вас дискотека? Парень со всклокоченными волосами высовывает голову. – Маньяна. Приходите завтра.
- Завтра? Завтра, амиго, мы будем уже далеко.
Бонао.
Бонао – городок замечательный. Мы поняли это, 2 раза проехав по нему из конца в конец.
Мы искали центральную площадь – там у нас была назначена встреча.
Как найти в незнакомом городе центральную площадь? Очень просто, скажите вы – спрашиваете у людей на улице. Мы опросили около 20 человек. Два полицейских, бармен со всеми посетителями бара и просто случайные прохожие дали одинаковый ответ: "В Бонао нет центральной площади." И только девчонки-школьницы, возвращаясь с уроков, ответили по-другому. – Поехали, покажем, - закричали они, вшестером запрыгнув на заднее сидение.
Давно я так весело не катался. Они кричали, визжали и смеялись все одновременно. Похоже, поездка для них была настоящим событием. Мы пару раз свернули не туда.
- Хорош, я не поеду дальше. Нас сейчас заберут с этими малолетками, - на хрена мы в это ввязываемся? – Олилуй, свирепо вращая глазами обернулся назад: - Всё, приехали. Домой идите. Домой! Живо!
- Что он говорит? – девчонки притихли. – Далеко ещё? – я решил не переводить дословно. – А мы уже приехали. Сейчас направо. Перед нами какой-то 3-х этажный магазин. Вывеска "Centro Plaza".
- Всё, приехали. А вам вообще-то чего здесь нужно? А вы дальше куда поедете? Здесь ещё рядом есть…
- Девчонки – я еле сдерживаю смех – огромное вам спасибо. Вот – я вынимаю из кармана 100 песо – возьмите такси.
Теперь я знаю все площади в городе Бонао. Пригодится ли мне это когда-нибудь?
Сантьяго.
Мы в Сантьяго. Останавливаемся около высокого холма и смотрим карту. От нечего делать я фотографирую монумент. Он называется незатейливо - "El monumento". Даже не думал, что именно сюда мы придём вечером.
Вы слышали про отель Camp David? Мы тоже слышали. И хотим туда. Спрашиваем дорогу. - Туда, потом туда и вон туда – в общем, спросите у таксистов. Таксист: – Сами не найдёте. Могу отвезти за 500 песо. – На нашей машине за 200. Обратно закинем. – Идёт.
Отель в горах – совсем недалеко от города. Мы едем и гадаем, что делать, если там не будет мест. Оставаться в Сантьяго или ехать дальше? – А большой отель? – Не-е, небольшой.
Всё, мы на месте. Белый 3-х этажный домик, ресторан и город внизу.
Знаете, в чём прикол? Кроме нас там никого нет. Ни одного посетителя. А виды! Братцы мои, какие тут виды! Красота-a!
Мы снова в городе. Хочется осмотреться. Ну и поужинать заодно. – А где тут у вас центр? – Видите монумент? Вон там и есть.
Монумент – место особенное. Чтобы понять это, нужно подняться по ступеням. Там, на самом верху – площадка – люди сидят, пьют пиво, знакомятся, встречаются – центр городской тусовки.
Туда, кстати, можно заехать на авто. Заезжают иногда нормальные такие машины. Не за одну сотню. С понтами. Двери нараспашку, музыка – ну, вы понимаете.
Народ прибывает. Мы идём, смотрим по сторонам. Две девчонки стреляют глазками. – Ола, красотки! Как поживаете? – Привет. Вы откуда? – Из Японии. - Что, настоящие японцы? – Ага. Они улыбаются: – А ты по-английски говоришь? – Ну да, немного. – Поможешь домашку сделать? – Она достаёт тетрадку из рюкзака. – Вы студентки? – Да, учимся - где-то там – не помню где. То да сё – взяли пива. - А куда вы ходите по вечерам? – В смысле потанцевать? Пауза. - Monte Bar La Colina. – Отлично. Мы едем туда.
200 песо за вход обнадёживают. Наверное, здесь хорошо.
Музыка жарит так, что я с непривычки глохну. Какая-то группа на сцене – бачата, меренге – всё, как положено. Столики и небольшой танцпол. Но не хватает чего-то. Энергетики. Бешеной латинской энергетики, когда эти ритмы как будто подбрасывают тебя и начинают двигать тобой изнутри. А здесь… всё не то. Не то. (Клубы в Каракасе ещё живы в нашей памяти. Вот где был драйв!!!) Я выхожу на улицу подышать. – Эй, приятель, - такси у входа, - а далеко ли до Каса Бланки? – Да рядом тут. – Хорошее место? – Очень. - Поехали.
Мы едем уже больше часа. Выехали за город и пилим минут 15, прежде чем таксист понимает, что мы заблудились. Теперь он всю дорогу звонит кому-то, спрашивает и не может найти.
Ну, наконец-то. Мы на месте. Жуткая темень. Мы въезжаем во двор. Дом и пустырь. Людей почти нет. Музыки тоже не слышно. Мы входим внутрь. Клуба, конечно же, тут и не было никогда. Женский загородный пансион. Чёрт бы вас всех побрал!
Мой список мест, куда не нужно ездить, сегодня пополнился.
Сантьяго-Сосуа.
Утро. Я сижу в ресторане не веранде и пью какао. Я смотрю, как медленно слева, с холма, сползает туман в долину. Прямо на городские дома. Как здорово всё-таки здесь.
Нам пора. Дальше, на север. Махнём через горы – так ближе. Через Gurabo – по карте вверх. (А мы, похоже и есть в этом самом Gurabo.)
Дорога – сказка. Горы – вверх-вниз – даже уши закладывает чуток.. А виды! Мы едем, любуясь.
Палатка и фрукты на деревянных стелажах - маленький домик у обочине. А почему бы нам прямо сейчас не попробовать фруктов? Мы останавливаемся: кокос, ананасы, бананы и вот это, зелёное, непонятное. Продавец улыбчив и расторопен. Он режет ананас длинными дольками и выкладывает на тарелку. И всё как-то до смешного дёшево. – Эх, красота! Олилуй, друг мой, сними меня на фоне этого великолепия. У Олилуя липкие пальцы – по ним течёт сок. – Сейчас. - Продавец всё видит: - Ун моменто, сеньорес. Он исчезает в комнате и появляется снова. У него в руках – тазик с водой и полотенце. – Прошу. - Ну, что тут скажешь? Что тут можно сказать, глядя высоко с горы, поросшей пальмами на склоне, сжимая в руке непонятный фрукт, сочный и сладкий? Жить хо-ро-шо-о-о!
Ну да ладно. Омовение рук, прощальное фото – вперёд. Мы едем дальше, чтобы быть ближе.
