Поиск и покупка авиабилетов по заданному маршруту. Выбор самых низких цен на авиабилеты из всего возможного. Оплата российскими картами. Сложные маршруты с пересадками и прямые рейсы
Аренда жилья напрямую у хозяев с гарантией Система бронирования Суточно защищает ваши интересы и деньги как в России так и за границей: в Турции, Черногории, Израиле и тд. Хозяин получает оплату только после вашего заселения в объект недвижимости"
Оформление страхового полиса онлайн для поездок за границу и для шенгенской визы. Калькулятор стоимости страхового полиса. Страховки для малярийных стран, горных лыж и дайверов
Простой и удобный способ добраться из пункта А в пункт Б в незнакомом городе/стране. Трансфер из/в аэропорт, из/в отель, между городами. Оплата российскими картами
Не люблю путешествия наскоком. Нахрапом. Вся Италия за три дня. Париж – и умереть. Ненавижу hop-on hop-off автобусы. Не переношу те места, какие надо обязательно посетить. Когда читаю наш форум, пролистываю все фотографии музеев, церквей, памятников. Этого добра и в Гугле полно. Захлебываясь, читаю всё то, что описывает личный опыт путешественников. Фотографии улиц. Местных жителей. И еды. О да, я обожаю фото еды. Вообще, еда эта один из поводов моих путешествий. Не главный, но один из основных. В путешествии я решительно вычеркиваю всё то, что лишит меня радости пусть и пару часового общения с новым городом. Когда за столиком общепита, за чашкой кофе/бокалом вина/тарелкой макарон (вставить нужное), ты смотришь на город. А город смотрит на тебя. И апартаменты. Квартира, в смысле. Если больше двух ночей – нужно обязательно снять квартиру. Бог с ней, с готовкой, я всегда себе обещаю, но готовлю только кофе и в лучшем случае салат и сендвич. Но жить надо в чем-то похожем на дом. Покупать вино и хлеб в супермаркете неподалеку. По настроению ужинать едой на вынос и смотреть кино. Открывать входную дверь обычным ключом с зубчиками, а не контактным пластиком. Я в другие города еду жить. Пусть неделю. Пусть три дня. Пусть несколько часов. В конце концов, нам никто не давал гарантии на большее.
Ума не приложу как я родила Бельгию. Да еще и не пряники Брюгге и не вибрацию Антверпена. А Брюссель. Да еще и на Новый год. Да еще и одна. Но это сейчас неважно. Сейчас могу сказать – всё правильно сделала. Я, кстати, не люблю Новый год. Мне от него, в нашем советском формате – скучно. Моей голове утром больно. Желудку тяжело. Оставила всех родных, любимых, прекрасных резать оливье без меня. Было стыдно за свой эгоизм. Но делать надо то, что хочется, правда? А мне всегда очень хотелось встретить Новый год одной. 30 декабря утро меня встречало прохладой традиционного бокала просекко в Шереметьево. Да, куда бы (кроме командировки) и в какое время я не летела, я стараюсь выпить бокал просекко. Один. Не надо превращать гедонизм в пьянство. Одного бокала за глаза достаточно для образования приятной гибкости в теле. Ранний вылет, стюардессы Аэрофлота, три часа – здравствуй Брюссель.
Брюссель встретил ветром (я знала), но теплым (приятно). Решила выйти из зоны прилета покурить, а потом на поезд. Да вот обратно уже не впустили. Говорят, тут нельзя, а на поезд, женщина, вон там обходите. Пошла, что уж. Поезд из аэропорта проехал Брюссель Норд, затем Брюссель Центральный и через пару минут я вышла на станции Брюссель Миди. Покатила чемодан по брусчатке, разносясь грохотом по округе. Шла, смотрела на Брюссель, закоулки у Миди сверкали темными глазами новых европейцев, и отчетливо пахли мочой. Но я знала. Была готова: в Брюсселе грязно, много мигрантов, но он классный. Он живой. Я верила. Итак, я до зубов вооружена чемоданом с красной икрой (ну Новый год же, да?), навигатором – храни, Боже, Sygic и адресом моей квартиры в глубине не туристического (а вполне мигрантско-хипстерского) района.
Тридцатое декабря. В то время, как нормальные люди докупают шампанское и варят овощи для оливье, чтобы потом блаженно три дня выпивать, закусывать, и лежать перед телевизором, я тащу чемодан по холмистым улицам Сен-Жилля. И понимаю, нравится. Он мне нравится. Сен-Жилль – район, сплошное арт-нуво. Уютные окна, в каждое из которых хочется заглянуть. Увитые плющом парадные (я не из Питера, но подъездами их не назовешь). Брассерии, марокканские, африканские и арабские рестораны. Хипстерские пивные.
Sygic привел меня к моему дому.
Про дом. Я знала, что жить буду в лофте, с мастерской художника Жана Франсуа на первом этаже. Я знала, что это здание бывшей синагоги, впиленное в улицу и полностью переделанное. Но то, что я увидела, пройдя через мастерскую с картинами, инсталляциями и скульптурами. То, что открылось мне после подъема на третий этаж по отвесной лестнице – лишило меня дыхания. Я оказалась внутри собственной мечты. Кирпичные стены, уютная кровать, огромная люстра. Куча светильников для уютного нижнего света. Кухонный островок с барной стойкой и стульями. Картины, скульптуры, постеры. Фотографии почему-то Белоруссии. Жан-Франсуа в шарфике - сплошное обаяние и интеллигенция. Это была настоящая Выручай-комната из Гарри Поттера. Предыдущие жильцы видимо также с ума сходили от этой квартиры, как и я. Потому что они обживали её как родную. Там было всё – от соли до макарон. Старинные подсвечники и свечи к ним. Я до этого жила в разных апартаментах, но все они больше были похоже на гостиничные номера, чем на квартиры – идеальная чистота, хрустящее белье, блеск поверхностей. У Жана Франсуа мне казалось, что старый друг дал мне ключи от квартиры пожить. Да, местами было пыльно и он забыл выбросить мусор после предыдущих жильцов. Да, постельное белье было хоть и свежим, но стареньким, много раз стираным. Да, в квартире было не больше 20 градусов тепла – да и Бог с ним. Я экипировалась теплыми носками и уютными свитерами.
Но как же мне было жаль её покидать каждый день. И как же мне хотелось домой, да, домой. Зажечь свечи, включить новогоднюю гирлянду, которую я предусмотрительно приволокла из Москвы. Нарезать сыру, фуа гра, добавить оливок, налить бокал вина и включить кино. Или читать книжку.
Это была удивительная квартира. Это была не квартира. Это был целый мир. Мир внутри Брюсселя.
Но 30 декабря продолжалось. Отпрыгав своё по просторам моего жилья, я распаковала чемодан, выпила бокал вина, предусмотрительно купленного Жаном – и отправилась в центр. Тут положу руку на сердце – половина дороги от дома до Гран Пляс, не были самой приятной прогулкой в моей жизни. Да, мигранты. Да, боль Брюсселя. Да, грязь. Ну что ж. В центре была ярмарка. На Гран Пляс световое шоу. На рождественском рынке колбаски, глинтвейн, и устрицы. Устрицы! На рождественском рынке. Пол-дюжины, бокал шампанского, и дальше по улицам. Китайцы в очереди за вафлями. Очередь за картошкой фри. Кружева Гран Пляс. Прохлада площади Санта Катарины. Туристы-туристы-туристы. И наконец-то – адский голод и не менее адская усталость. Время шло к вечеру, пора было и честь знать. То есть пожалеть себя и свои ножки, которые прошли к тому времени 16 километров начиная с Москвы. В закоулке неподалеку от дома было найдено отличное кафе со стейками на вынос. Огромный стейк, огромный салат, огромная картошка. Кино, вино - и я заснула с улыбкой на лице. Всё правильно сделала. Продолжение следует
Matilda_T Очень приятное начало - лёгкое и понятное! Буду ждать продолжения
Matilda_T писал(а) 26 янв 2018, 23:13:Захлебываясь, читаю всё то, что описывает личный опыт путешественников. Фотографии улиц. Местных жителей. И еды. О да, я обожаю фото еды. Вообще, еда эта один из поводов моих путешествий. Не главный, но один из основных. В путешествии я решительно вычеркиваю всё то, что лишит меня радости пусть и пару часового общения с новым городом. Когда за столиком общепита, за чашкой кофе/бокалом вина/тарелкой макарон (вставить нужное), ты смотришь на город. А город смотрит на тебя.
Побольше всего такого, пожалуйста!
"При объявлении войны должны выйти министры и генералы враждующих стран, в трусиках, вооруженные дубинками, и схватяться друг с другом. Это было бы справедливее, чем то, что делается здесь, где друг с другом воюют совсем не те люди." Э.М. Ремарк Я против любой войны.
Matilda_T писал(а) 26 янв 2018, 23:13:О да, я обожаю фото еды. Вообще, еда эта один из поводов моих путешествий. Не главный, но один из основных. В путешествии я решительно вычеркиваю всё то, что лишит меня радости пусть и пару часового общения с новым городом. Когда за столиком общепита, за чашкой кофе/бокалом вина/тарелкой макарон (вставить нужное), ты смотришь на город. А город смотрит на тебя. И апартаменты. Квартира, в смысле. Если больше двух ночей – нужно обязательно снять квартиру. Бог с ней, с готовкой, я всегда себе обещаю, но готовлю только кофе и в лучшем случае салат и сендвич. Но жить надо в чем-то похожем на дом. Покупать вино и хлеб в супермаркете неподалеку. По настроению ужинать едой на вынос и смотреть кино. Открывать входную дверь обычным ключом с зубчиками, а не контактным пластиком. Я в другие города еду жить. Пусть неделю. Пусть три дня. Пусть несколько часов. В конце концов, нам никто не давал гарантии на большее.
Прекрасно.... и очень близко) И новый год одной, в Европе - тоже прекрасно. Последние лет шесть только так и делаю)
Чудесный легкий красивый слог, очень хочется длинного продолжения. Вдохновения автору!
Agafa P. писал(а) 27 янв 2018, 17:38:Чудесный легкий красивый слог, очень хочется длинного продолжения. Вдохновения автору!
Аня, как я Вам рада! Я Ваша тайная фанатка! Вы вдохновляете меня на мои путешествия, Вы большая умница и, как сказала моя подруга, когда я скинула Ваш отчет о Риме - наш человек!
Еще одна важная часть моего путешествия (в Европе, да) - поход в супермаркет. Господи, как же я люблю европейские супермаркеты. Прям ощущаю благоговение впитанное с генами советского народа, перед этим изобилием. Всегда спелые авокадо. Бесконечные полки с сырами. Сотни видов колбасы. И далее, в зависимости от страны, её специалитеты. Если вы меня потеряете в супермаркете, первое, где меня стоит искать - это отдел с сырами. Если меня там нет, значит сыра я уже нахватала и теперь я точно в винном. 30 декабря, в первый свой вечер, я открыла для себя местный Карфур и залипла там минут на сорок. Так как в этот раз никто над душой не стоял.
Бельгия она не хуже Франции, вот я вас уверяю. Просто не так распиарена да и погода подкачала. Но - сыры, багеты, фуа гра, игристые и тихие. И устрицы. В супермаркете продаются устрицы, в коробке, ну прям обычное дело. Думаю, если бы я жила в Европе - я бы через пару месяцев в двери не проходила. Один хлеб там чего стоит. К Новому году, в общем, подготовилась. Плюс красная икра, из Москвы. 31 декабря я начала с бокала Мюма (шиковала, потом каву пила за милую душу) и бутерброда с икрой и восхитительным маслом. Фоном мне был Первый канал в онлайн трансляции. Жан Франсуа, хозяин моего сказочного домика накануне разрешил мне курить в окошко. Вот в него я и курила, наблюдая биполярное брюссельское небо с меняющейся раз в минуту погодой. Облака неслись кудрявой ватагой, меняя свои цвета с угрожающе-грозовых до ванильно-розовых. А потом случилась радуга. Я висела в окне, и понимала, что это лучшее 31 декабря в моей жизни (пока). Пока я размышляла чем занять день, из мастерской Жана полился французский шансон. Я выглянула с лестницы - так и есть, сидит, рисует. Говорю, бросай свои картины, Жан, приходи в гости. Налью тебе бокальчик. Европейцы они горазды выпить не хуже наших. Прискакал сайгаком, принес новогодний подарок - бутылку немецкого игристого и шоколада. Ну вот правда, рыбак рыбака. Он мне немецкого зекта, а я ему французского брюта. Сидим, беседуем. Вы представьте, он полтора года прожил во Флоренции, работая археологом. Во Флоренции! В город, который утащил мое сердце с первого взгляда с балкона. В город, куда я обязательно вернусь пожить, хоть неделю, без забегов по куполам и церквям, а просто, жить. А он там полтора года прожил. Говорит, уехал, потому что понял - больше не перехватывает дыхание. Красота приелась. Его это напугало - я бы тоже испугалась. Пригласил меня Жан Франсуа на новогодний ужин в гости к ним с женой, да ушел. Было приятно - но не нужно. Я не искала себе компанию. Я не за тем сюда приехала.
Время близилось к обеду, а норматив в 10 километров еще не был выгулян. Набросала себе нехитрый маршрут, из дома, через Авеню Луизы и на du Sablon (там собор Notre dam du Sablon) да пошла. На Авеню Луизы начался мой первый бельгийский дождь. Ну как, дождь. Дождик. Достала свой крошечный походный зонтик, ну подумаешь, с неба капает. Перекусила первой (и последней) бельгийской вафлей. Вкусно, но сладкое я не люблю. То ли дело мясо с картошкой, вот это я понимаю.
Дошла до Саблона, зашла в храм. Вот это был первый и последний бельгийский храм, где что-то где-то екнуло у меня. Но об этом потом. Я там долго сидела. Смотрела на огоньки свечей, немножко даже молилась. Ну а что. У Бога же нет национальности. А на выходе пошел дождь. От которого не спасал зонтик. Два километра сайгаком бежала к дому, вымокнув до нитки. Кипятила себя в душе, развешивала пуховик на батарее (без особой надежды на успех). Дождь лил безнадежно, отрезая мой путь к новогоднему Гран Плясу. Так тому и быть, порешила я, поставила очередной фильм и зауютилась под пледом. Проснулась через пару часов, с ноутбуком на коленях, вывесилась в окно для перекура, и обнаружила что дождь-то, кончился. И снова сайгаком, в высохшем (ура!) пуховике, к новогоднему центру. Выпила игристого с парочкой бразильских геев в баре, получила урок вежливости от бармена - не сказала волшебное слово, когда просила пароль от вай фая. Стыдно потом было, вот правда, ну что мы за дикий народ, ни улыбок от нас, ни вежливости. Говорю бармену, мне перед тобой стыдно теперь. Он поржал, налил еще игристого - с Новым годом тебя, красавица. Познакомилась потом с форумчанами - прекрасными Мариной и Ильей, глотнула с ними вина, проводила их до Hard rock cafe - да домой, скорее. Встретила Новый год с друзьями по Москве, через час с мамой - по Молдавии, а потом, в 12 ночи загадала всё важное, одна, в удивительной гармонии с собой и миром. Мир ответил мне развернув потрясающий фейерверк прямо под моим окном. Я сидела на своем роскошном подоконнике, свесив ноги из окна, курила, и ревела от счастья. Счастья, что закончился безумный 2017, счастья, что умею и люблю быть одна, и счастья, что умею и люблю быть с другими. Что что-то закончилось, а теперь что-то начнется. И мир грохотал разноцветными огоньками в небе, и я была такой маленькой, а он, мир, таким большим. И всё это был Брюссель. В котором, убеждали меня, делать нечего.
Наступило 1 января. Ясное, солнечное (прям солнце, да). 1 января у меня был спланирован. Думалось мне, поеду в Остенд, поброжу по берегу Северного моря с музыкой в ушах, съем какую устрицу на набережной и поеду в Брюгге. Залегать на дно, какое же клише. Как говорил один мой знакомый, клише от того и становится клише. От того, что это так хорошо, что все это делают. Жан Франсуа заметил мой выход из дому и догнал в дверях с большим зонтом. Держи, мол, твой никуда не годится. Я с сомнением посмотрела в голубое небо. Бери-бери, настаивал Жан. Дождю точно быть. Билет Брюссель-Остенде. Точность и понятность бельгийских железных дорог. Еще раз убеждаюсь в своей любви к Северной Европе. Половина поезда выходит в Генте, другая половина высыпается в Брюгге. Но мне туда пока не надо. Через 15 минут поезд подъезжает к Остенде и вместе с поезд дальше не идет, начинает идти дождь. Прям дождь. Сдобренный ледяным ветром. Чайки в Остенде размером с упитанную болонку. Не хуже Фёдора Конюхова прорывалась через непогоду. Ветер вырывал зонт из рук, ледяной дождь промочил насквозь даже помпон на шапке. Через зонт, ага. Особенно героическим мой подвиг выглядел на фоне местных детей, катающихся на самокатах. Под дождем. Без шапок. И пенсионеров, неспешно поедающих устрицы из лотков на набережной. Без шапок. В туфлях. Работающая рождественская ярмарка сильно помогла замерзающему путешественнику. Дяденька с глинтвейном внимательно наблюдал, как я негнущимися заледенелыми пальцами выковыриваю ему 2.50 из кошелька за глинтвейн. Говорит, дай ещё 2, рому тебе туда налью. Будет хорошо. Лей, говорю, дядя. Вы, северные европейцы, знаете толк в закаливании. В общем, Остенде был быстрым, без музыки в ушах и прочей романтики. Да и устриц там не захотелось. Глинтвейн с ромом согрел и развеселил и на следующем поезде я упилила в Брюгге.
Дождь продолжался мерзкой изморосью, но было уже не до него. Я как вкопанная стояла на мостике от бегинажа и не могла отвести глаз от домиков, лебедей и прочего вот этого. Это как так, что в нашем измерениями, со всеми этими криптовалютами, искусственными интеллектами и интернет-банкингом существует ещё и это? И это город? В смысле, там реально люди живут? Рождаются, ходят в школу, покупают продукты, болеют, умирают? Пока бродила этими улицами, всё ждала, когда декорации попадают и откроется глазу обычный пустырь. Ну, как кино снимают. Но нет. Брюгге - реальный город.
В Брюгге я заранее хотела переночевать. Чтобы утром увидеть тихие пустые улицы, без толп дневных туристов. Щепетильно из Москвы выбирала где остановиться, чтобы в одном из таких нарядных домиков, и не отель. Выбрала бед энд брекфаст, крошечный - на четыре номера - и недешевый, относительно цена/качество. В трех номерах остановилась тусовка пенсионеров-англичан, чопорных, с прямыми спинами, и невероятной любовью к вискарю. В четвертом жила я. Узнав, что я русская, англичане оживились. Сообщили мне весь словарный запас: «Путин, спасибо, матрешка» и склоняли выпить с ними виски - «на здоровье». Быстро объяснила им, что мы, русские, «на здоровье» не говорим, а говорят так одни идиоты-иностранцы, а виски так я и вообще не пью. Сбросила рюкзак в комнате, прицелилась уйти в заплыв в своей огромной ванне вечером - и ушла бродить улицами.
Что делала до темноты - убейте, не помню. Ходила. Смотрела. Уходила дальше от центра, петляла переулками, изумлялась. После села в каком-то сильно туристическом заведении, да и плевать уже было. Поела мидий (ужасно вкусно), запила пивом (прекрасным!) - обозвала этот день днем клише, и ушла плавать в ванной под фильм про Брюгге. Я очень люблю пиво. Но ненавижу то состояние, в которое оно меня погружает. Сонное, депрессивное, грузное. В Бельгии нужно было попробовать пиво, тем более мне нравится бельгийское. Отличное пиво, но я предпочитаю вино.
Утром проснулась, хотела домой, в Брюссель, в свой выстуженный Брюссельским ветром лофт. Ну и пусть, что там на мне сто одежек и 2 пары носок. Зато там уют. А тут гостиница все-таки, хоть и семейная. Спустилась на завтрак, который хозяева готовили сами для постояльцев. Горячие булки, сыр (о, какой сыр), кофе, яичница. Предложили бокал шампанского - так я не отказалась. Мои соседи англичане хмурой кучкой приволоклись к завтраку. От шампанского тоже отказываться не стали. Я опять отказалась вступать с ними в интернациональный контакт и пошла по всему туристическому списку, все эти башни, смотровая, храмы. Попутно заходила в магазинчики - глазеть, вдыхать запах шоколада, трогать лен. Снова фотографировала - и к чему мы делаем столько этих фотографий, не несущих никакой художественной ценности? На какой-то момент поняла, еще чуть-чуть, и меня стошнит прямо на мостовую всеми этими пряничными домиками. Оказывается, есть такое - отравиться красотой. Вот я ей и отравилась. Выпила бокал вина на центральной площади, взглянула последний раз на эту нереальную реальность и уехала в Гент. Пока пила вино - познакомилась с одной удивительной англичанкой. Я про неё отдельно расскажу. Она этого достойна.
В Генте провела бесполезных четыре часа. Расскажу почему бесполезных. Гент - классный. Он живой, как и Брюссель и в то же время удивительно красивый, не хуже Брюгге. Если бы кино снимали про залечь на дно в Генте, все вот эти толпы были там. В Генте тоже надо пожить, хоть пару дней. Почувствовать его. Да и шут с ним, пожить, посидеть часок, замедлиться. Но так как я делала то, чего делать не люблю, а именно, пыталась увидеть всё, что увидеть типа «нужно», на какой-то момент от голода и усталости, а также пресыщенности впечатлениями я ужасно разозлилась. От того, что я пытаюсь город поиметь. Что он вот тут такой стоит, а я такая приехала, и пусть он мне быстро понравится. И в один я храм зашла, и в другой, и на еще одну башню поднялась. Кстати, в Генте на башню можно подняться на лифте. Я об этом узнала только поднявшись наверх. Вы будьте умнее, поднимайтесь на лифте. В общем, быстрый глинтвейн на ярмарке и я возвращаюсь в уже почти родной Брюссель. С четким планом в голове - стейк на вынос, плед, кино. Ближе к Брюсселю в голове всё переколбашивается - и я выхожу на центральной станции, вместо своей. Радуюсь знакомым улицам, радуюсь Гран Плясу и решаю зайти в распиаренный всюду (в том числе и у нас) Chez Leon. Заведение кишит туристами, администратор окинув меня взглядом сажает за самый дальний и неудобный столик. Прождав 10 минут меню, решаю, что no one can put baby in a corner и гордо, несмотря на зверский голод покидаю заведение. Через 10 минут приземляюсь в неприметном тихом бистро, которого даже названия не запомнила (простите! просто не ходите в распиаренные места) и потрясающе там ужинаю традиционным жарким по-фламандски. Как же это было вкусно! Гора нежнейшего мяса в потрясающем соусе и к нему гора вкуснющей картошки фри. Согревшаяся и разомлевшая вышла из бистро и побрела к дому. Засыпала потом во время полета до подушки.
Последний раз редактировалось Matilda_T 28 янв 2018, 21:58, всего редактировалось 1 раз.
Теперь лирическое отступление. Про англичанку, которую я встретила в кафе на центральной площади Брюгге.
Она пила кофе, я за соседним столиком пила вино. Мы обе курили, каждая за своим столиком. Кафе прямо у подножия Белфорта.
Мне чего-то взгрустнулось. То ли находилась, то ли перевпечатлилась, то ли голодная была.
Я спросила разрешения затушить сигарету в её пепельницу. Она обрадованно согласилась, признав во мне англоговорящую. И начала говорить. То был монолог.
Откуда ты? Русская? Из России, в смысле, приехала? Круто! Вы крутые - русские. И ты крутая, приехала, в Бельгию, одна! Ты путешествуй! Больше путешествуй! Скажи, русская, ты наслаждаешься жизнью? Я вот - да! Мы в круизе. С моей мамой - ей 90, мне 65, и мой муж. Сегодня вот, в Брюгге! Скажи - incredible fucking thing? Офигеть же как красиво. Я тут хожу, хожу. Устала - ужас! А всё равно хожу. Ну потому что это нереально. А мама моя, она все вздыхает. Понимаешь? Ей не нравится всё! Ну, - говорю - Давай доживём до девяноста, посмотрим на нас. Улыбается - Нет! Она такая всегда была! Ей всегда всё не нравилось! Вот вы там, в России, говорите про стакан наполовину пуст - наполовину полон? Киваю - Вот! А я всегда говорю, если мой стакан наполовину пуст - значит там есть место для водки! - смеётся - Послушай, русская! Ты молодая! Сколько тебе, тридцать есть хотя бы? Киваю - есть. У тебя впереди так много обалденных лет. Радуйся! Наслаждайся жизнью! Жизнь короткая, упс - и всё! Поэтому, вообще, радуйся всегда! Вот я например, позапрошлым вечером. Мама вынула весь мозг на корабле. Ей всё не нравилось - как обычно, ну, я решила не обращать внимания, и напилась маргаритами. Знаешь, русская, если ты когда-нибудь решишь напиться при маме - пей на корабле. Корабль шатает, тебя шатает, вообще незаметно. А вот теперь, я посадила их с моим мужем в кафе напротив, а сама пришла сюда. Ну, побыть в тишине. Надоели. Знаешь, я в 15 лет сломала шею. И пока лежала, обещала себе - если встану, буду жить и радоваться. Я встала, с тех пор живу, и радуюсь каждый день.
Бросает взгляд на часы.
- Ладно, русская. Мне пора. Надо идти к своим.
И тут, я вижу, что у столика её стоят костыли. И она берет их, и ковыляя, уходит. А я сижу, на самом деле - молодая, здоровая, привезшая саму себя в Брюгге. И посмевшая приуныть.
Укорила себя, да пошла, жить и радоваться. Чего и вам желаю.
Matilda_T писал(а) 27 янв 2018, 23:54:Я висела в окне, и понимала, что это лучшее 31 декабря в моей жизни (пока).
Отлично! Дзен в чистом виде.
Matilda_T писал(а) 28 янв 2018, 20:45:Гент - классный. Он живой, как и Брюссель и в то же время удивительно красивый, не хуже Брюгге. Если бы кино снимали про залечь на дно в Генте, все вот эти толпы были там.
Именно!
Matilda_T писал(а) 28 янв 2018, 21:58:А я сижу, на самом деле - молодая, здоровая, привезшая саму себя в Брюгге. И посмевшая приуныть. Укорила себя, да пошла, жить и радоваться. Чего и вам желаю.
Ладно. Бельгия - это вам не Италия, конечно. Поэтому комментариев тут немного. Я буду сворачиваться, пожалуй. Дальше немного про Антверпен, немного полезной информации, ну и романтики. Я, все-таки прозаик.
3 января я занималась тем, чего делать не люблю. Ну вот тут это надо, да? Надо сходить в музей, не совсем же я серая бездуховность. Была к себе милостива и наметила только два - Музей Магритта и музей комиксов (Боже, зачем?).
С Магриттом несказанно фартануло. Я, конечно, не стремилась сэкономить, но именно в тот день вход в музей был бесплатный. Чем и объяснялась длинная, хоть и шустрая очередь.
Рене Магритт бельгийский сюрреалист. И, видимо, это моё. Позалипала на каждой картине на всех трех этажах, после пошла на второй круг. Прямо замечтала даже о его картине. Классный Магритт. Если сюрреализм не пугает - надо обязательно сходить. От Магритта поплелась в музей комиксов. День был сырой, ветреный. Официально +10, но я на этих Северных Европах у моря собаку съела, приехала в зимнем пуховике на -30, ну вот не запарилась ни одного раза. Пришла в комиксы, 12, что ли евро бодрой афроамериканке за вход отвалила, огляделась да думаю: « а что я тут, собственно, делаю?». Ну правда, комиксы я не то что не люблю, а в принципе, не питаю к ним никаких эмоций. В музее был вайфай и я, простите, выбирала место для своего обеда. Выбрала на пятерку, но о ресторанах будет в конце. Пока кратко - традиционный кролик в вишневом пиве - это прелесть что такое. И к нему, да, снова гора картошки. Святые люди бельгийцы, не жалеют картошки, а я её страсть как уважаю. И упаси вас боже назвать её french fries, да? То бельгийцы её изобрели, и им это важно. На британском английском картофель фри зовется chips, так я и называла, во избежание международных конфликтов.
После позднего обеда я осмотрела главную шопинг улицу Rue Neuve с начавшимися распродажами. Чуть не была затоптана ордой новых европейцев с пакетами из H&M и Zara и ретировалась. Снова бродила центральными переулками, выпила кофе на террасе. Я уже говорила про эти террасы? Это прекрасно, они их не убирают на зиму - лишь выносят к ним грелки. И сидишь на улице, сверху или сбоку греет, тепло, даже куртку можно снять.
После зашла в Irish pub, истосковалась по британцам. А там реально, в основном они или сочувствующие. Даже система оплаты как в Англии, очень её люблю. Напиток заказал, сразу заплатил, и гуляй со своим бокалом куда хочешь. Хочешь - на террасу к грелке, хочешь за столик, хочешь у бара сиди. Я у бара сидела. Познакомилась с парнем из Брюгге (брюжанин он, что ли?) и его индийской подругой из Лондона. Парень подтвердил, что в Брюгге реально живут люди, обычной жизнью, и в целом туристы им уже сильно поперек горла. Индийская подруга его, которую он очевидно подснял совсем недавно, накидывалась пивом и вела себя американским подростком. С брюжанином мы вели светские беседы, и он сильно расстроился, когда я объявила, что скоро карета превратится в тыкву, а мне до Сен Жиля моего еще 30 минут ходу. Шла, думала дорогой, удивительная история путешествия, все-таки. Как будто впускаешь в себя целый мир, и сама от этого богатеешь. И почему люди не путешествуют, или путешествуют в какие-то места вроде Турции пакетом, что, считай и не путешествовали вовсе?
Засыпала, по заведенной привычке - счастливая. С того дня фотографий нет. Попривыклась я там, что же все время фотографировать:)
Хороший рассказ. Именно рассказ, а не отчёт. Читать приятно и интересно. Сам пытаюсь путешествовать именно в таком стиле. Хотя до такой степени восхищения искусством ещё не дорос и думаю не дорасту. Ну да ладно. Главное. что такие люди есть, а то иногда себя ощущаю геем на празднике ВДВ, когда рассказываю как я отдыхаю. А ведь просто гулять, наблюдать за жизнью других городов, стран, народов это же отдельный аттракцион. на который видимо способны не многие, но вы молодец. Продолжайте. Считаю дни до своего знакомства с Бедьгией
Matilda_T писал(а) 01 фев 2018, 23:53:но именно в тот день вход в музей был бесплатный
Так первая среда месяца же. Я бы по такому поводу ещё Брейгеля глянуть забежал. Отчёт у вас очень позитивный, я так писать не умею, но к Брюсселю и Бельгии тоже тёплые чувства, надо бы ещё наведаться...
