Мокрый сезон – не самое лучше время для посещения островов. Мы это знали. Но летели.
Потому что отпуск приходился на это время, и потому, что удалось загодя купить по акции дешевые билеты Аэрофлота Киев-Москва-Пекин; Гонконг-Москва-Киев.
И потому, что по опыту многочисленных тайских вояжей, не такой уж он влажный, этот влажный сезон
Но когда за несколько дней до вылета на Филы из Гонконга мы начали чекать погоду, настроение подупало. Дождь, дождь, дождь.
Чуда, понятное дело, не произошло.
Спустившись под облака над Манилой, мы оказались под проливным дождем. Кое-как хлюпнулись на полосу, прошли досмотр, и выяснили, что рейс на Катиклан отменен.
- Сэр, это все из-за раннего захода солнца,
Вещает парнишка за стойкой, чем вгоняет нас, уже переложивших дождевики из багажа в ручную кладь, в ступор.
- Посадку в Катиклане пилоту надо делать против солнца, и оно будет его слепить.
Так на Боракае солнце! А мы уже думали возвращаться назад в Гонконг.
Услужливо подброшенные воображением картинки залитого солнцем аэропорта настолько диссонировали с реальностью в виде проливного дождя в Маниле, что мы даже не потребовали бесплатной кормежки.
А просто взяли билеты на Калибо, в 60 километрах от Катиклана, и отправились в ближайший ресторанчик, скоротать время до отлета.
«Солнце будет слепить пилота!» - мы повторяли эти слова как мантру, когда поднимались на борт самолета до Калибо.
«Солнце будет слепить пилота!» - с этими же словами я бы душил аэропортового служку, если бы он попался мне под руку в Калибо. Потому что там был дождь.
Причем, не просто дождь, а ливень. И не одного фонаря на улице. Зато много услужливых помогаев, которые предлагают за 200 песо с человека привезти вас в порт Катиклана, откуда можно переправиться на Боракай.
ОК, пакуемся в минивен.
Путь до Катиклана занимает более двух часов, во время которых мы с женой думаем, каким способом оглушить сидящую рядом китайскую парочку, орущую на ухо.
С дорогами на Филах, конечно, проблемы. Но с портами у них проблем еще больше.
Когда нас высаживают из минивена прямо в грязь, я сначала никак не могу понять, где мы находимся. Это заправка? Остановка пописать? Выпить кофе? Купить местных бутербродов?
- Нет, сэр. Это порт! Покупайте билеты, и садитесь на лодку до Боракая.
- ...Блядь, это все что угодно, но только не порт!
Это моя супруга, начитавшаяся восторженных отзывов о Боракае – ах, закаты; ох, море, эх, пальмы – пытается сказать, что воображала себе это место совсем по-другому (еще в Гонконге она требовала такси в порт, и плыть на пароме, а не на какой-то лодке – намекая, что я жлоб, раз такое предлагаю ).
Мои ожидания в отношении Филлипин в целом, и Боракая в частности, были более приземленными. Но и я, должен сказать, поднапрягся.
Спасали почерпнутые с форума знания – я быстро всучил сумки двум портерам, и побежал оплачивать туристические поборы и покупать билеты на лодку.
Портеры, кстати, берут по доллару за сумку, и свои деньги отрабатывают сполна – скользкие от дождя понтоны и узенькие сходни преодолеть без сноровки, в темноте, да еще и с баулами в руках (в одном, кстати, шуба) – удел очень сильных духом.
Я малодушен. Я предпочитаю заплатить
Лодка до Боракая идет 10 минут. Все стараются как можно лучше подготовиться к прибытию на курорт.
Китайцы - самое забавное в этой поездке. С первым ударом волны, начинают натягивать на себя спасательные жилеты.
На Боракае нас ждал еще более убогий навес, служащий прибежищем для лодочников и трайциклистов. А за ним - непроглядная темень, проливной дождь, и дикая конкуренция за средства передвижения.
Пока китайцы пытались договариваться с диспетчером в шалаше, я накинул дождевик и нырнул в темень. Трайцикл мне не подходит – слишком много сумок (чертов шоппинг в Гонконге).
Первый, схваченный за ворот водитель мини-тук-тука (не знаю, как там это у них называется), готов везти к отелю за 250 песо (1 доллар = 40 песо). Я не торгуюсь – дождевая вода заливает лицо.
Заставляю водилу подать кузов прямо под навес к лодочникам, и, расталкивая бросающихся к транпспорту китайцев, забрасываю сумки и жену в кузов. Едем же, едем, сукин сын!
- Саша, куда ты меня привез?
От немедленного развода меня спасает только то, что именно супруга была инициатором переезда с Гонконга на Филлипины, когда организовывался отпуск.
- Тут хоть войны нет?
Я не знаю, что ей ответить.
Мы едем по раздолбанной дороге шириной метра в 3, по каким-то трущобам. Редкие огоньки высвечивают макашницы, маленькие лавочки, в которых местный народ смотрит телек. Цивилизации – нет.
- Сэр, обычно, я не могу сворачивать с main road. Но сегодня дождь, полиции нет, и я постараюсь подвезти вас как можно ближе к отелю.
По нашим напряженным разговорам водитель понимает, что если высадит меня с хозяйством посреди дороги, то будет косвенно виновен в моей смерти.
- Спасибо, дружище. А далеко нам будет идти до отеля?
- 5 минут.
Звучит как приговор.
Когда грузовичок, наконец, останавливается после череды поворотов по узким переулочкам, я понимаю, что пропал. Я не найду отель.
- Куда нам идти, ты знаешь?
- Да. Прямо до пляжа, потом направо. Там увидите.
На моей ответственности 30 килограмм шмотья, купленного в Китае и Гонконге, которое заливает дождь. И тащить эти сумки надо в руках (по смеси из грязи и песка они ехать упорно не хотят).
Супруге легче. У нее ноутбук и пляжная сумка. Но я все равно спиной чувствую, что на моей футболке медленно прогорают следы от ее взгляда.
Спасает мальчишка, подвернувшийся по дороге. За 50 песо обходными путями доводит прямо к отелю.
Через полчаса мы уже идем за пивом в соседний бар, и потом пьем его на веранде, по очереди качаясь в гамаке.
Еще через час мне тут начинает нравиться.
(реальный размер ракушки)
