machurrucutu » 26 май 2007, 23:20
Три истории про потерю (обретение) паспорта за день до отлета домой.
1. Февраль 1993 года. Целую неделю, провел я в Нью-Йорке, завтра домой, а в Гарлеме еще не был. И вот вечерком, стемнело рано, я приехал на Манхэттен, и пошел пешком вглубь Гарлема от Бродвея, по какой-то из 120-ых улиц, кажется. Насчет точного номера улицы сейчас уже не уверен, может быть, 5-7 улиц севернее или южнее. Ну, в общем, я шел с запада на восток по прямой, примерно в середине этого района, который, как и все остальные на Манхэттене, примерно представляет собой прямоугольник, вытянутый с севера на юг.
Самое сильное первое впечатление: при входе в Гарлем все люди становятся одноцветными – черными. Черные прохожие, черный персонал в кафе и черные посетители, черные таксисты и черные полицейские. Только что на Бродвее вокруг тебя были разноцветные люди, а свернул в Гарлем – и только черные. Из белого остался только я сам и мелкий падающий снежок.
Так я и шел прямо и прямо, заходя погреться и пропустить стаканчик во встречные бары. В одном перекинулся парой слов с двумя молодыми негритянками проститутского вида. Но он мне ничего конкретного не предложили – возможно, это были честные девушки. Страхуясь от непонимания, я им тоже ничего не предложил, пошел дальше. Зашел пописать в «Мак-Дональдс» - туалет заперт на ключ. Это, кажется, был единственный в моей жизни «Мак-Дональдс» с запертым туалетом. Попросил – открыли.
Долго ли, коротко ли, то ли на 7-ой авеню, то ли еще восточнее, вокруг меня опять появились разноцветные люди, и так я понял, что Гарлем кончился. Одновременно, я сделал еще одно, неприятное, открытие. У меня на плече больше не висела сумка, в которой, среди прочего, лежал паспорт, по которому я завтра должен был покинуть Америку. Эту сумку я в каждом новом кабаке кидал под стул. Только вот не помнил, где именно я перестал ее забирать обратно.
Делать нечего, развернулся и по той же улице пошел в Гарлем с востока на запад, обходя все «свои» бары в обратном порядке. «Сумку не находили?» - «Нет» - «Нет» - «Нет».
Наконец, в очередном питейном заведении негр-бармен вместо «нет», очень подозрительно спросил: «Какого цвета сумка?» - «Коричневая». Больше они не сказал ни слова, просто выудил мою сумку из-под барной стойки. Все в ней было на месте. Правда, на тот самолет я все равно опоздал, улетел днем позже. Но это уже другая история.
2. Годом раньше, в 1992, ровно то же самое произошло со мной в Лондоне. Только по лондонским пабам я ходил не по прямой, а зигзагами. И реально замучился отыскивать потом тот, в котором забыл сумку с паспортом.
3. Январь 1999 года, Дели, Индия. Я – с организованной тургруппой из Москвы. Последним вечером нас вывезли на финальный шопинг. Автобус остановился в каких-то абсолютно темных переулках возле Raj Path. Публику распустили с условием вернуться к автобусу через час (или два). Через час (или два) все начали стягиваться к нему с более или менее объемными пакетами. И вдруг истошный женский крик! Из темноты возникают молоденькая девочка из нашей группы и наш русский тур-лидер (кстати, сейчас заметный деятель индийского направления московского турбизнеса, а тогда – просто молодой энтузиаст Индии). С девочки только что сорвали дамскую сумочку со всеми деньгами и паспортом. Пара мужчин из группы бросились на крик. Я добежал до освещенного Raj Path в поисках полицейского поста или патрульной машины. Ничего такого нет и близко. Вернулся. Девчонка заходится в рыданиях в автобусе. Групповые мужчины отводят глаза, в постыдном бессилии. Прочесывать эти абсолютно темные кварталы нет никакого смысла, да и желания. Кто-то из групповых женщин уже начинает трендеть, что, мол, сама виновата: как же можно все держать в одной сумке.
Тут из темноты появляется делегация местного населения. Один несет на вытянутой руке похищенную сумочку, а за ним еще трое ведут четвертого (вора), на ходу отвешивая ему подзатыльники. После этого самой сложной задачей оказалось вывести девчонку из истерики. Удалось не сразу.
А вот история № 4 про потерю авиабагажа. Ситуация сама по себе банальная, но примечательная тем, что доставила мне ужасно много неудобств, которые потом удалось компенсировать материально.
Осень 2001 года. Лечу в организованной группе в тур по Центральной Америке. Через Амстердам до Мехико – KLM, дальше до города Гватемала – «Мексиканские авиалинии». При высадке в Гватемале оказывается, что багаж половины членов группы пропал. Впоследствии нам рассказывали какие-то мутные истории, что KLM отправил его вместо Мехико в Мадрид – ну, а что? Ведь оба города - на М.
Тур пролегал по нескольким городам Гватемалы и еще трех соседних стран. Каждый день мы ночевали на новом месте. Багаж досылали в эти пункты порциями: каждый вечер нас догоняли несколько чемоданов. Каждый вечер был вроде розыгрыша лотереи: кто, наконец, получит свои вещички, а кто и дальше будет ходить в тех же трусах, и той же паре носков, в которой уехал из Москвы.
Жизнь осложнилась еще и нехваткой денег. Почему-то у всех тех из нас, кто был клиентом «Раффайзенбанка-Москва», карточки этого банка первые несколько дней не работали. Потом и по этому поводу нам рассказывали мутные истории, что якобы банк подбивал месячный баланс, и для этого приостановил обслуживание своих карточек. Ни до, ни после я с такой ситуаций не сталкивался. Как бы то ни было, в один прекрасный день, все эти карточки одновременно заработали.
А в городе Гватемала, среди всего прочего, у меня лично было назначено интервью с председателем Национального конгресса (парламента). Председателем в тот момент работал старый убийца, генерал Эфраин Риос Монтт. Зловещая личность в новейшей гватемальской истории. Лидер военного переворота ранних 80-ых, прославился карательными операциями против индейцев. В 80-ые годы все гватемальские президенты приходили к власти путем переворота, но Риос Монтт и среди них отличился своей свирепостью. Хотя правил недолго. А в конце 90-ых он перековался в выборного политика, депутата, и возглавил парламент.
Перед встречей с Монттом я купил на последние копейки белую рубашку и галстук. Гватемальский гид одолжил мне заношенный пиджак светло-коричневого цвета. Все это дополняли мои единственные потные джинсы и старые коричневые ботинки.
В общем, когда я явился в парламент, охранники председателя выглядели на порядок презентабельнее меня. Правда, сам старичок приехал по-простому: в полотняных брючках и гуаябере (светлой рубашке навыпуск).
Тем не менее, я очень волновался по поводу своего внешнего вида. Кто имел дело с латино- (в частности, центро-) американцами, знает, что они бывают очень щепетильны на счет одежды. «Пусть мы живем в пыльных, душных тропиках, но именно поэтому наши костюмы должны быть по-европейски безукоризненны, а ботинки – блестеть», - кажется, так они рассуждают.
К счастью, в конгресс со мной увязалась очень красивая русская девушка из нашей группы. Как бы, в качестве фотографа (с мыльницей, ха-ха!). Мы с ней немного сошлись на почве общей беды: потери багажа и блокировки раффайзеновских карточек. Как раз накануне ей выпала очередь получить свой багаж с нарядами, и она была особенно хороша. Она, конечно, не понимала, о чем мы с генералом говорим по-испански. Но улыбалась так много и лучезарно, что старичок был околдован. Шутил, что жалеет о распаде СССР. В итоге он лично провел для нас двоих экскурсию по зданию парламента, вломился на какую-то пресс-конференцию, которая там в это время шла, прервал ее, чтобы представить нас ошеломленным местным коллегам. Короче, показал себя радушным хозяином.
Вечером того же дня приехал и мой рюкзак с черным офисным костюмом. С рюкзака были оторваны половина ремешков и замков, а сам он был скреплен такими неразъемными лесочками, какими к новым джинсам подвешивают бумажные фирменные ярлыки. Когда я перекусил эти лесочки, рюкзак распался, как парашютный ранец, если из него выдернуть чеку. Внутри все было на месте.
На другой день я при полном параде отправился на встречу с другим, совсем безобидным местным чиновником. А вся группа уехала на автобусе в Пуэрто-Бариос на Карибском побережье Гватемалы. Я отправил с ними свои шмотки в новом рюкзаке, который пришлось купить.
Потом я сел на рейсовый автобус, и полдня пилил через всю Гватемалу до Пуэрто-Барриоса.
С бандитизмов в Гватемале почти везде – беда. Но Пуэрто-Барриос славится своей особенно богатой криминальной хроникой. Как я понял, это – место, где человек может позволить себе почти всё. Но и с ним могут почти всё, правда, не все. Нормальных людей достаточно. А вот я в своем пиджачке-галстучке выглядел в вечереющем порту совсем не нормально, это я почувствовал.
Оказалось, что пяти-звездный комплекс, где остановилась группа, находится за чертой города – километрах в 15. По дороге туда имел забавную беседу с таксистом.
Ya veo que tu eres una gente así .. (Я вижу, ты человек такой…), - говорит водитель и щелкает пальцами, ища правильное слово. «Какой такой?» - переспрашиваю. «Ну, тебе нравится общаться с местными. Только здесь люди могут тебя ограбить, деньги отнять». «Как везде», - отвечаю я философски. «Да, даже без очков могут тебя оставить!».
Eso si que no, - восклицаю я. – Ну, уж это нет. Потерять деньги мне не жалко, но свои очки я никому не отдам!
Шофер сильно веселился. Впоследствии, из меня действительно, выдоили кое-какую денежку в многочисленных злачных заведениях Пуэрто-Барриоса, но только по взаимному согласию. Очки остались на носу.
А по возвращении в Москву турфирма, сделавшая тур, устроила разборку с KLM из-за потерянного багажа. Где-то через месяц меня вызвали в представительство получать компенсацию. Мне лично дали 200 долларов, 50 за разрушенный рюкзак, и остальное – за неудобства. В те времена о правах потребителей в России слышали еще меньше, чем сейчас. Так что, считаю, результат – почти удивительный.