- Папа, папа! А пока вы выходили, к маме в кроватку тараканчики заползли! Ха-ха-ха!
Автобус SinhCafe. Укачивает как младенца. Я лежу на нижнем ярусе, впрочем, как и остальные члены спецгруппы, – жена и двое молодых, но хорошо обученных бойцов-путешественников пятнадцати и шести лет. Много храпящих людей, еще больше веселых тараканчиков, которые носятся по полу на уровне моего помятого лица. Ощущение, что я в болиде Формулы 1, не покидает меня. Это фильм ужасов. Я – пилот Формулы, которого вот-вот съедят тараканы. Веки слипаются. Чувство беспомощности накрывает: «Зачем они выключили свет? Ой! Кажется, у меня кто-то в ухе!!! Боже, они учуяли, что я ел в болиде булку!» Лежать не слишком удобно. Или это я так отощал? Под днищем автобуса что-то гремит, клацает и брякает словно сейчас отвалится. В голове кто-то бодро напевает: «В Сайгон везут издалека людей вперед ногами! От пола и до потолка забит наш бас дровами! Нам больше нечего терять, рассвет не за горами! И c нами, сука, шар земной летит вперед ногами!»
Рано утром мы должны быть на месте. Где-то в 6-6.30. Врут. Вьетнамские врушки. Смело можно закладывать час-полтора опоздания. Никогда они вовремя не приезжают. Но тут (как назло) приехали вовремя. Рановато, блин. Чемодан, сумки, коробка с а-ля лего конструктором, рюкзаки. Все. Взяли, понесли. Главное - мы дома. Скорей заселяться в наш уютный мини-отель на аллее мини-отелей. Там нас ждут. Я ведь предупредил хозяйку перед отъездом в Далат, что мы вернемся. Она милая, она чудесная. Мы водим пальцем по календарю, она записывает себе в блокнотик.
- Два номера?
- Два. Как и было.
- Точно приедете?
- Вот мои обратные билеты. Зуб даю.
Хорошо что не дал денег.
Приветливый парень носильщик-уборщик-ночной портье уже отпер ворота. Он нам рад. А как я ему рад! Хочет заносить сумки, но ведет себя как-то неуверенно и чем-то смущен.
- Ваши номера освободятся только в десять.
- Наши-наши?
- Нет не те, а другие, один без окна, другой тоже не очень.
Нет, сумки заносить мы не станем.
Номера в лучшем случае будут готовы не раньше одиннадцати. А то и позже. Причем какие-то отстойные, а не наши с балконом и колоннами.
По улице бродят туристы, которые безупешно пытаются заселиться в столь ранний час. Кто-то присел в кафе, кто-то уже бухает, сидя на заплеванном асфальте, прислонившись к своим тюкам-рюкзакам. У меня нет никаких сомнений, что даже если я слиняю, с постояльцами в «моем» мини-отеле проблем не будет. Да и меня тут как-то не особо ждали…
«Наш» портье все понимает. У меня тут дети и скарб. И ночь была не ахти. Мне нужен номер, а точнее – два. Он машет нам рукой, и мы отправляемся на поиски лучшей жизни.
После просмотра нескольких вариантов и общего вердикта «это пиздец», поворачиваем за угол и останавливаемся на трипле в «Le le». Есть маленький балкончик (покурить), мини-бар, комната достаточно просторная, 30 уе. Ну и ладно. Одна ночь до вылета в Бангкок. Сойдет. В мини-отеле платили 17 за номер, так что из бюджета по-любому не выбиваемся.
В комнате уже идет уборка (замечу, она будет идти еще часа два, вьетнамские уборщицы неторопливы). Оставляем вещи, идем кормить детей на соседнюю улицу. Здравствуй, Сайгон! Здравствуйте, калеки! Здравствуйте продавцы книг, сигарет, заколок, гамаков, фильмов и прочего контрафакта! Здравствуй, трясущаяся бабушка! Здравствуй, слепая бабушка! Здравствуй чистильщик ботинок, ничего что они у меня бежевые и в дырочку? Здравствуйте, все подорвавшиеся на минах, жертвы абортов, тети с ребенком на бедре, эпилептики, паралитики и прочие! Я пришел кормить детей, не надо меня трогать, я и так очень, очень устал.
Дети в предвкушении вьетнамских блинчиков со сгущенкой. Мы с женой взяли кофе. Приносят еду.
- Как можно так испортить панкейк? – Жена в недоумении рассматривает жирную, распластанную на терелке желтую субстанцию.
- Дайте я попробую. Вечно вы… - Ээээ…. Ну, не ужас, конечно, а ужас-ужас-ужас. В голове проносится: «Они нас ненавидят! За что?».
- Вы уверены, что это банана-панкейк? – интересуюсь у официантки.
- Разумеется, сэр.
Cейчас запихнуть бы ей все это варево-жарево в рот с криком «жри, сука!», но ведь не она готовила, она только принесла, неужели они это всем дают, но как ей не стыдно, она же выросла на этой еде, блять! – Яркие образы мести вспыхивают и так же быстро гаснут в невыспавшемся мозгу.
- Ладно, детей покормим потом чем-нибудь другим, - решаем мы. - А пока попьем ароматного вьетнамского кофейку. И еще попьем.
Официантки с любопытством наблюдают за нами. Улыбаются и шепчутся. За еду спасибо, конечно. Но на чаевые, девочки, не рассчитывайте. В аду вам гореть за такие панкейки, в том аду, в котором, быть может, учат качественно и хорошо готовить простейшие вьетнамские кушанья.
Хорошо… Как же хорошо, что завтра уже будет Паттайя. Завтра не будет трясущейся/слепой/безногой бабушки. А если и будет, то интеллигентная, которая уходит сразу после "ноу, сенкью", а не замирает подле меня как часовой у могилы Неизвестного солдата. Там будет 7/11, а не лавка. Там будут нормальные дороги. Там будет, наконец, тепло и комфортно. Завтра.
Продолжение напишу.