Он вышел к нам. Теперь шагает, привычно так. И рад, что достучался до сердец.
Спасибо и поклон!
Спасибо за непомерный труд, за песни и стихи, и за концерты в залах. Другими стали зрители твои, не только подобрели.
Ты запустил заряд – быть чистым в помыслах своих, и силы дал... пройти свой путь тернистый с гордостью и честью.
Десятки лет назад...
Семь струн тогда, гитары звук щемящий, касетник «Гинтарас», и рвётся плёнка... ацетон.
Мы клеим наскоро – танцуют пары, на вечеринке в настоящем, – уже не крутим патефон.
Собрал тогда троллейбус нас, провез через "круженье" лет.
"Когда мне невмочь пересилить беду,
Когда подступает отчаянье,
Я в синий троллейбус сажусь на ходу,
В последний, случайный."
Всё. В депо. Навечно. Не два обычные квадрата в сырой земле. Асфальт Арбата. Бард-кафе.
Но, «Бочка» тут причём? Пусть, золотая.
Всё сумчато сейчас. Как раньше жили? Погладил брюки. Намазал коры гуталином.
Свободны тело и душа от сеток, сумок и пакетов. Парапабабам, на Арбат! И три рубля в кармане.
Художники мои. Как хочется скупить тут половину. Развесить в домах друзей, которые ушли.
Чтоб возвращались души в красоту, в уют сюжетов. И сяду с вами, налью всем коньячку.
И мы споём...
"Я с ними не раз уходил от беды,
Я к ним прикасался плечами.
Как много, представьте себе, доброты
В молчаньи, в молчаньи."
