Все нормальные люди наслаждаются Эйфелевой башней, набережными Ниццы, садами Авиньона. А меня судьба носит по каким-то задворкам мира. И я ей за это страшно благодарна!
И еще раз — это эмоциональные воспоминания.
Предыстория. Много лет назад подруга уехала работать во Францию, потом вышла там замуж, 2 дочки. Летом в Париже не ах, тем более с детьми. Свекровь подарила им с мужем семейный домик в горах. Воздух, море относительно недалеко. Как-то летом вытащила меня подруга составить им компанию (ибо уже на стенку лезла от воздуха, гор и уединения). Взяла я младшее чадо и мы поехали. Очень плохо представляя куда.
Дело это было 10 лет назад. Не пугайтесь! В тех местах, о которых пойдет речь, за последние 200 лет мало что изменилось. И прошедшие 10 даже пыли на крышах не добавили (я так думаю).
И еще:
- все истории, которые расскажу, со слов подруги. Она провела там много лет (в смысле сезонов), общалась с родителями мужа, местными, вообще барышня любознательная. Очень многое в историях правда.
- в те времена я была еще худшим фотографом, чем сейчас. Некоторые фото со временем потерялись, а некоторые будут «пейзажи с рожицами». Простите, именно поэтому — эмоциональные воспоминания.
Солнечным августовским утром мы приземлились в Ницце. Это все, что я знала про наш путь. Лара появилась своевременно, с девчонками наперевес, и после объятий потащила нас к машине. Именно там я узнала, что ехать нам полтора часа и научилась правильно произносить место нашего обитания — Мориньоль.
Мориньоль (Morignole)
Деревня на 300 домов глубоко (очень глубоко!) в Альпах.
По прямой до моря около часа езды. До Монако — минут на 10 больше. Постоянных жителей — 3-5 семей. Остальные приезжают в дома предков на лето (неделя/месяц/все лето). Магазинов нет, кафе нет, Раз в неделю, пол субботам, на пару часов приезжает фургон с пиццей. Церковь есть. Раз в год приезжает священник, проводит службу. Вроде бы эта местность принадлежит Национальному парку Меркантур (Parc national du Mercantour), ну или примыкает к нему. Раньше этот кусок гор был итальянским. После войны аннексирован Францией. Половина населения все еще итальянцы и говорят на итальянском. Время застыло.
По средине улицы виден желоб для стока воды. Ее и до сих пор туда выливают (ну, типа, пол помыл — воду на улицу).
Это тоже улица
А это наша (носит имя предков Ларкиного мужа. Каково это — жить на улице, где таблички с твоей фамилией?)
На фото - направо
Теперь наш домик. О, он потрясающий! Ему уже 400 лет. Изначально он был 2-этажный. И вот здесь был вход
На первом этаже жила скотинка. Сейчас здесь просто кладовка, иногда — с артефактами
И отсюда лестница вела на жилой этаж. Сейчас — уже отсутствует.
Зато стена снаружи — неоштукатуреная. Видно плоские камни, из которых она сложена. Так, на совсем плоские пластинки, слоится местная горная порода. Сейчас их укрепляют или реставрируют с помощью жиииденького раствора. А раньше — просто складывали друг на друга. И дома стояли. Высокое искусство!
Лет 200 назад очередной прапрадед надстроил еще 2 этажа и перенес вход на параллельную улицу. Получилось так (в дверях стоит мое чадо)
Изначальные 2 этажа — вниз от этого уровня.
Обстановочка в гостиной (прабабушка покупала все новое, 150 лет назад)
Посуда вся на длинных ручках, готовили в камине, на открытом огне.
Такой вид открывался каждое утро из моего окна. Это мой друг — Сан-Бернар (гора местная)
Он же от подножия деревни.
Там же, у подножия, течет ручей — Валон де Мориньоль. Лара, как знаток окрестностей, повела нас к водопаду.
На пологом берегу ручья у местных свои крошечные участочки для пикника, ну и так, отдохнуть.
Никаких дорог не существует. Проход только по ручью (вода где-то +19, воздух - +30)
Совершенно райское место! Можно греться на камушках, можно нырять в ванну под водопадом
Кстати, в ванне вода уже свежее, где-то +16.
В один из тихих темных вечеров (около 22.00) мы сидели на площади возле церкви. Мы болтали, дети носились вокруг. И тут прямо на площадь въезжает невозможно манерный кабриолет с британскими номерами.
В череде крошечных въездов эта площадь была последней возможной точкой. Сюда приезжали, если совсем до хрена багажа или что-то тяжелое. Разгружались и уезжали вниз.
Британский джентльмен удивленно обозрел царящую идиллию и вежливо спросил: «А где здесь дорога в Италию?». Мы потратили 15 минут, чтобы убедить его, что здесь — тупик всего: дорог, Франции, мира. И ехать назад из этого тупика еще 5 км. Это до цивилизации. До развилки на Италию - больше. А он знай твердит: «Карта мне показывает!». Еле убедили. Обиделся. Уехал. А Ларка еще до ночи ворчала: «Хотела бы я знать, от каких партизан ему эта карта в наследство досталась?»
Ну и наша с Ларой банда, не дававшая нас скучать
